С балкона

Я выглядывал с балкона - их не было. Я продолжал сидеть и заполнять расчерченный на бумажном листе квадрат новыми словами, каждый раз добавляя по одной новой букве. Заполнив все деления, я брал журнал "Наука и техника" и листал его, как-будто они могли оттуда каким-то образом появиться. Я слышал крик, выглядывая с надеждой - может это они? Только пришли? Но крик тонул в тишине. Я ждал. Легонько поскрипывало подо мной пружинившие кресло. На шахматной доске неподвижно стояли шахматные фигуры. От нечего делать я брал  белого офицера и тряс им в воздухе - внутри был песок, издававший при этом тяжелый  шорох. Водрузив фигуру обратно на свою клетку, я вновь выглядывал в окно. Теперь я замечал, как застыли на верёвке прищепки. Верёвка была длинной, и я взглядом проходил весь её путь. Их - не было. Они больше сюда не приходили. Сколько я ни выглядывал. Порой я спускался вниз и бродил вокруг, в надежде всё-таки заметить одного из них. Просто подойти и хотя бы сказать "здравствуй..."  Чтобы еще я мог добавить? "Похоже... я сюда больше не вернусь. Это - последний раз". Дальше этот город лишь будет видеться мне в многосчисленных снах. В них я всё буду выглядывать с балкона - а их не будет. Их не будет уже никогда. Постепенно сны будут слабеть, отдаляться. Вот уже перестанут существовать и шахматный офицер, и поскрипывающее кресло, и тот самый балкон. И тот дом, и улица, город, время... Всё растворится, как будто бы того никогда и не было. Я буду сидеть в своей комнате и набирать эти строки, порой выглядывая в окно, но уже бездумно, рассеянно, толком не зная отчего.