Антон ТЮКИН
СТИХОТВОРЕНИЯ ИЗ ЦИКЛА
"ПОЗДНИЙ МЕЗОЗОЙ"-112
ОКТЯБРЬ
Луна опавших листьев. Темнота.
Ночь. Спящие - дома переполняют.
Сгущается на небе. Вновь черта -
От снов - поближе к смерти. Рая
Не обещает ветреный прогноз…
Днём горожане, поджимая хвост,
Торопятся, под струями качая
Зонтами, ничего не примечая
Иль проклиная. Сонмы птиц
Летят на юг чрез скважины границ.
И ливень из десятков долгих дней,
Сорвавшись, падает лавиною камней.
21.07.18
* * *
ДАЛЕКО ОТ ВОЙНЫ
Она выходит, направляясь в сад
Форсированным маршем. На кусте
Неопалимом розовом - отряд
Из светлячков и многоножек - на хвосте.
Вся жизнь - сражение… Да колокол молчит
Ближайшей церкви. Мёртвых помянуть
Не плохо бы? Да видно не горчит
Судьба букашек - их бесславный путь
К погибели… Мои стихи меж рек,
Созвездий и столетий проплывут,
Коли не сдохнет раньше человек
Перед телеэкраном, видя жуть.
21.08.17
* * *
САМ СЕБЕ - ГОД
Когда зимою выхожу в мороз -
Я становлюсь деревом с дуплом.
Весною - плаваю в морях рассветных слёз.
Под осень - сам себя съедаю за столом.
21.07.18
* * *
ДВЕРЦА
Вот речка, где раньше гуляли с друзьями.
Вон горка, как память от долгой зимы.
И красный закат - не картиночка в раме,
А конь - из музея - да в детские сны.
Вон ширь да холмы. Вот зелёные космы
У самого берега в тёплой воде.
Песчаные мели, крутые откосы -
Где был и где не был, где будешь… Нигде
Тебе не найти, как пустому карману,
Потерянной дверцы в Страну Дураков!
Болят твои ноги. Горят твои раны.
Темнеет в окошках - во веки веков.
21.07.18
* * *
МЫ УЙДЁМ
Мы уйдём, не потому что море
Вдруг подступит к нашему порогу.
Не проходит через дом дорога.
Не влечёт неведомое - к Богу…
Так случится, потому что расстоянье
Попытается причудливою ложью
Влить в сердца надежды обаянье -
Скорого ответа на вопросы
О цветке, о птице. Наши тени
Поплывут и канут, дальним маршем
Уходя вперёд - цикадным пеньем,
Чтоб вернуться ни добрей, ни старше.
21.07.18
* * *
ПРОПАВШИЕ
С. С.
Двуликость осени. Насмешливы черты:
Пока железо крышами грохочет,
Дырявит ржавчина, как чёртовы кроты,
Да плод созрел, хоть календарь и точен.
Они сидят, нахохлившись на ветке,
И злобно рвут последние листы -
Пропавшие - глядят из темноты…
Я не смеюсь, хотя порой не редко
Я безрассудно… Ныне я скорблю.
Они бывали молоды, красивы.
Я вспоминаю старые мотивы
Забытых песен, что ещё люблю.
21.07.18