Зимнее утро. Поселок. На улице минус двадцать. Две соседки: каждая у своего колодца с железным ломом в руках.
- Анечка, здравствуй!
- Здрасте, тетя Люся!
- Долбишь?
- Долблю.
- И я долблю.
Люся, женщина лет шестидесяти, которая по своему обыкновению уже успела принять на душу грамм сто, а точнее раза четыре по сто, бросив неблагодарное занятие, засеменила к соседке для секретного разговора.
- Замуж тебе, Анечка, надо. Не дело в доме одной. Тридцать лет как никак.
- За кого замуж-то, теть Люсь? - поинтересовалась Анечка, продолжая долбить лед в колодце.
- Да вот хоть за Пашку с первого, он милиционер, это хорошо.
- Не хочу я за Пашку, я по любви хочу, - вздохнула соседка.
- По какой такой любви?
- По настоящей, большой, чистой, - мечтательно произнесла Анечка, - Вот бы мне француза встретить.
- Ууу...выдумала! Если хочешь знать, мой предок погиб на войне с Наполеоном, так все французское в доме стало запрещено, а раньше ведь мода была.
- Одно дело Наполеон, тетя Люся, а совсем другое - Ален Делон.
- Да, вон Витька с третьего, как с получки, так от него таким «аленделоном» на всю улицу несет, закачаешься. А парень, кстати, неплохой, рукастый.
- Опять ты за свое! Не нужен мне никакой Витька. Нет у нас тут любви, нет! - подытожила Анечка, пробив, наконец-таки, лед, набрала в ведро воды и ушла в дом.