Когда-нибудь над холмиком песка
взойдут слова гранитные:
ПОКА.
ДО ВСТРЕЧИ.
И цепочка цифр,
где восемь – первых, столько же вторых –
две даты: день прихода, день исхода …
В тот день пребудет пасмурной погода,
и будет дождь накрапывать слегка.
И чья-нибудь дрожащая рука
перекрестит цепочку ту крестом.
Потом …
Теперь не будем про потом,
поскольку все, что есть, – не те слова.
Покамест понимаем мы едва …
едва ли нам сейчас дано понять,
как больно – ни увидеть, ни обнять,
лишь осознать,
что не уберегли,
того, кто сам, сойдя с лица Земли,
залёг в неё навечно,
на века
на камне начертав своё ПОКА,
и что не может быть уже и речи
надеяться на позднее ДО ВСТРЕЧИ …
Но это тут …
А там?
А там – как знать.
Той встречи нам пока не осознать.