В детстве у меня была лошадь. Прекрасная белоснежная лошадь по кличке Буран.
Мои жиденькие косички подпрыгивали, завидуя его густой гриве. На солнце она отбрасывала разноцветные блики.
Его тяжелый хвост с достоинством покачивался, когда Буран шел размеренным шагом.
Как же мы любили перебегать поле туда и обратно! Буран здесь вполне оправдывал свое имя. Он был ветром.
Я только подлетала в седле и пригибалась к шелковой шее. Мимо проносились цветными пятнами полевые цветы. Мне не было страшно, я знала, что конь не уронит свою ласковую хозяйку.
Еще мы очень любили море. Бежать по самой кромке берега, когда из-под копыт рассыпаются во все стороны бриллиантовые брызги.
Угольно-черные глаза моего Бурана, чуть прикрытые белыми ресницами, всегда смотрели на меня, подзадоривая и зовя к новым приключениям.
Где же сейчас Буран?
Наверное, там, где лошади навсегда остаются молодыми.
Может быть, он ждет свою хозяйку и надеется, что ее воображение вдруг снова станет живым и ярким, как в детстве.
Однажды она войдет в гараж, снимет с гвоздя свой старенький велосипед, похлопает его по седлу и точно так же, как в детстве, скажет: "Ну что, прокатимся, Буран?"