Памяти отца, любителя сельских красот и отличного косца.
Лето… Краски... Звуки… Ароматы…
Каждый в этот мир чудесный вхож:
В теплый дождь, в румяные закаты,
В поле, где стеной восходит рожь.
Утром звон косы – косарь проснулся,
Выпив чашку, с медом, молока.
На прокосе солнцу улыбнулся:
"Ты не подведи меня, рука!"
С каждым часом жарче, пот струится,
Оводы покоя не дают.
Сполоснется тот косарь в кринице,
Хорошо вокруг: душа поёт!
Возвратится он домой с букетом
Полевых ромашек, медуниц.
Аромат по дому свежий, летний,
Скрип усталый теплых половиц.
18.07.18.