Изрядно помятыми, выпихнули нас с последнего Кубенского автобуса на остановке Белозёрово.
Десяток шагов в сторону от шоссе – и мы на узкой тропке. Идем по разноцветью луга вдоль кромки леса. На лугу мы не одни: пьют нектар пчелы, шмели, изящные осы.
– Пить пойдем, – настойчиво предлагает и нам перепел.
– Душа радуется, пить не расположена, – смеясь, отказывается мой друг, Лев Николаевич.
Совсем рядом, в лесу, концерт. Пернатые поют все разом, каждый сам себе и автор, и исполнитель. Но эти лесные «барды» не только поют. Они еще и воюют.
Короткими очередями строчат по кому-то трещотки. Из глуши вынырнула кукушка и, спасаясь от трёпки, низко над лугом подалась в соседний лес. Трещотки, выдворив бродяжку из своей вотчины, разом успокоились, и все – по своим делам.
Суетность города осталась где-то на шоссе, а может и в автобусе. Умиротворенными подходим к Еремееву.
Отец мой давно на пенсии, но еще довольно крепок и подвижен. Встречает нас всегда с радостью.
На столе пыхтит самовар, готов салат из зеленого лука и редиски, да и мы не с пустыми руками приехали.
Сидим, чаевничаем. В распахнутое окно, заливая избу ароматом, заглядывает цветущая персидская сирень, подслушивает наши разговоры о видах на урожай.
– По приметам, всего будет довольно, – уверяет родитель.
– А как насчет опят, дядя Митя? – интересуется Лёва.
– Сейчас сбегаю, погляжу, – батя перелил чай из только что наполненного блюдца обратно в чашку и вышел. Вернулся через минуту, довольный, уверенно заявил:
– Вовсю растут. – И уселся допивать чай.
Мы с Лёвой недоуменно переглянулись.
– Кто ходил? –интересуюсь я у родителя.
– Я сейчас ходил, на пруд. Головастик уже с копейку, значит, опята вовсю растут. Это еще твой дед приметил.
– А где больше опят-то растёт? Куда сходить? – загорелся Лёва.
Сочный ответ отца мы растолковали так: дуйте лесом – все грибы.
Опят мы набрали. Не подвела дедова примета.
Автор фото: Михаил Смирнов.
18.08.1993 г.