Вот так всегда, дожди и дороги…. Но почему-то именно в такую слякотную и прохладную погоду он чувствовал себя хорошо. Он любил дождь, любил мечтать и думать. Как и она…. Вот уже год как они не вместе. Вот уже год, как он не знает, как она, где и с кем. А ведь всему виною он сам. Хотя и точно не представлял, почему всё так случилось. Он ехал по трассе, не обгонял и не гнал. Ему некуда было спешить. Она больше не ждала его, не звонила и не писала. Поняла, наверное, что былого не возвратить. А ведь так всё хорошо начиналось. Цветы, прогулки по городу, походы в театр и в кино. А их совместные поездки куда-нибудь в другой город! Он всё помнил. Переживал каждое прожитое мгновение вновь и вновь. Иной раз он долго не мог уснуть именно потому, что ему очень её не хватало.
У каждого свои призраки. Обрывки воспоминаний часто не дают жить полной жизнью и радоваться тому, что есть сейчас, а не вспоминать то, что было когда-то. Может быть, очень-очень давно. И пусть это были прекрасные времена, пусть было только хорошее. К чему вечно оглядываться назад, когда нужно идти вперёд. Ошибаясь и падая, поднимаясь и продолжая путь, исправляя ошибки и извлекая из них уроки! Все эти воспоминания – они держат на привязи призраков прошлого, не позволяя им уйти. Его призраком была она. Такая живая, с горящими глазами, нежными чертами столь родного лица. Он помнил каждую клеточку её тела, каждое её движение. Все сказанные ею когда-то слова навсегда врезались в его память. Он не мог не думать о ней. Он не мог выкинуть из головы, а тем более из сердца то, что пусть и на короткий миг стало для него больше, чем мечтой. Для неё это точно был сон наяву. Он знал это. Он знал также и то, как сильно её ранил. В самое сердце. Жестоко и холодно, он как надоевшего котёнка выкинул её из своей жизни. Она теперь для него ничто…. Или нет? Конечно, нет! Это самообман. Сколько же раз она звонила ему среди ночи, умоляя вернуться и вернуть всё, чем они так дорожили, прося хоть на время отложить казнь под названием «разлука»… Ему тоже было больно говорить ей «нет». Сказать ей, что всё кончено, оказалось труднее, чем он мог вообразить…
Глаза упорно смотрят вдаль. Руки на руле. Плечи напряжены. Нелегко поверить и принять всё как есть. Но и бороться уже давно не имеет смысла…. Пропала любовь. Умерла надежда. А вера… да что там вера? Какая может быть вера? Во что?
Она всегда была для него чем-то особенным. Он был старше её, но разница в возрасте не была такой уж большой. Дело совсем не в этом. А том, что она жила в своём маленьком мире. А он, протянув ей руку, показал, что мир гораздо шире привычных рамок, гораздо ярче поднадоевших красок и уж точно гораздо интереснее, чем то, что пишут в книгах или придумывают сидя одиноко в комнате. Она поверила и пошла за ним. Привыкла к нему. Доверила все свои тайны. По ночам она маленьким тёплым комочком сворачивалась рядом с ним. А он обнимал её крепче стали, не желая ни на секунду выпускать её хрупкое тело из рук. Он многому научил её. Показал ей настоящую жизнь. Именно жизнь, а не мечты. Хотя он всегда восхищался тем, как самозабвенно она пишет стихи и прозу, как рисует и творит. Она жила детскими немного наивными фантазиями. Он жил реальностью, часто просчитывая несколько ходов наперёд. Но им было хорошо. Было… год назад.… А потом всё закончилось. Он хотел, чтобы она была рядом. Он болел ею, дышал ею. Но, тем не менее, именно он первым сказал «прости…». Было тяжело. Даже более чем. Он знал, что она будет страдать и, скорее всего, не найдётся на свете средства, способного исцелить её израненную душу, залечить её раны. Она подарил ей крылья и отнял их, убив её мечты. Но почему? Почему? Сколько же раз этот вопрос криком рождался в его голове? Миллион? Миллиард? Бессчетное количество раз он ночью звал её имя. Но знал, она не придёт. Хотя стоило лишь позвонить, нажать пару кнопок на телефоне. Он знал, что не может быть с ней. Боялся, что не сможет подарить ей то, чего она так жаждет…. Боялся быть с ней и боялся её потерять. Теперь она стала для него призраком. Прозрачным, почти незримым….
Может, это была лишь самозащита? Менять свою жизнь ради такого нежного и хрупкого создания, как она…. Не этого ли он так страшился? Может быть. Она-то точно не узнает ответ. Да он и сам вряд ли знает наверняка.
Мимо проносятся деревни, поля; деревья, намокшие от дождя, кажутся почти чёрными на фоне серого неба. Он упорно едет вперёд. Куда-то далеко по давно знакомой дороге. Капли разбиваются об лобовое стекло, рисуют её образ, едва уловимый в серых сумерках. Всё тот же сосредоточенный взгляд, которым она когда-то восхищалась, те же сильные руки, уверенно ведущие машину…. Тот же человек, которого она так любила и любит, наверное, до сих пор…. Всё как прежде, но они больше не вместе…
<30.06.08>