«Художник»
Летний июльский вечер, разморенный дневным зноем, сдобренный утренним ливнем, оставившим после себя запах свежести, яркую зелень листвы, подаривший особую южную влажность воздуху. Умытое небо с лёгкими призраками ночных облаков и звёзды, что нежно сияют с неба. Лето, всего три месяца счастья, тепла и отдохновения для города замёрзших душ.
Вечерние неспешные прогулки по зелёным изгибам улиц приносят радость. В каждом укромном уголке мегаполиса – скамьях парков, раскидистой тени деревьев - находят свой приют влюблённые пары: разговоры полушёпотом, томные вздохи, жаркие объятия. Город дышит любовью и наслаждением, сбрасывая оковы слишком долгой зимы, обнажая тела и души. Амуры, милые проказники носятся над крышами домов, и светом фонарей с радостным хихиканьем, раскидывая свои стрелы без разбору, попадая в открытые сердца.
Радуйтесь и наслаждайтесь – поёт южный ветер - время быстротечно. Любите и дарите любовь – призывают ночные трели соловья. Цените каждый миг и доверяйте друг другу – шепчет листва. Сбросьте тяжёлые оковы серых будней, впитывайте счастье вместе с солнечными лучами. Купайтесь в ласкающих водах озёр и рек – дарующих покой и радость. Принимайте наши дары и будьте счастливы – говорит природа. Лето - это маленькая жизнь.
Прочь кандалы страха и неуверенности, холодную, колючую стужу с сердец, позвольте себе быть беззаботными, словно дети. Взлетайте, будто птицы к бездонной синеве небес, парите на крыльях свободы, любуйтесь красотой и великолепием, буйным ликованием природы. Берите – всё это ваше, всё для вас, лишь постарайтесь увидеть сквозь шоры повседневности подаренную вам красоту и любовь, сквозящую в каждом трепетном взмахе крыльев мотылька.
Забудьте о боли и злобе, хотя бы на этот краткий миг, учитесь любить и ценить, почувствуйте всем своим естеством гармонию и целостность мироздания…
Со вздохом заглянув в глубину ночного неба, он сложил мольберт, убрал краски в этюдник и с гулким стуком закрыл крышку.
- Я опять ничего не увидел – тяжело вздыхая сказал себе старый художник, и раздражённо отбросил скомканный лист бумаги. Был-бы я поэтом – я бы написал поэму, поведал людям о том, что вижу я. Но как, как мне уместить всё это в жалкий клочок бумаги?
- Но ты почувствовал – ответила ему ночь.
- Ты понял – шепнула ему полная луна.
- И это больше, чем просто знание – сказала ему жизнь.
Привычно ссутулившись, он медленно поплёлся в свой старый дом, насквозь пропитанный запахом краски, засохших цветов и несбывшихся надежд.
Шаловливый ветер подхватил измятый лист и поволок его по серой плитке тротуара.
На белоснежном полотне листа, чётким росчерком грифеля было выведено всего одно слово: «Любовь».