Русь…
ярится утро раннее журчаньем быстрых рек,
рядится в зелен цвет,
румянится лучами солнца ясного,
ликует птичий хор,
и голосит на дробный ряд,
и разлетается в лесах тенистых
звонким перебором…
Пленит красою Русь…
озёра в хладной синеве,
шумят дубравы вещим старцем,
с глазури неба льётся жаворонка трель
(и ветер-вьюн,
дитя могучего Стрибога,
ветрит в нескошенных полях…
и свищет,
веет,
напевает,
и шепчет одолень-траве…
и на приземистом угоре ворожит не умолкая,
и в русы косы берегинь вплетает радужную цветь,
мне в сердце лад,
и в душу мир,
и мыслей ток в седую даль,
где славный Род всему начало,
где торжествует Свет,
где Явь и Правь…
и Лады звонкий смех),
а на сочных, сварожьих лугах,
белокрылых коней табуны,
и волюшка вольная…
от зоревых рос до багряных закатов…
Прекрасна Русь…
и в люту заморозь,
и в макушь лета…
воистину чудесный край…
и березень течёт хрустальным перезвоном,
и златый вересень исполнен дивным ладом…
Прекрасна Русь,
прекрасен Кологод!
Раскрыла Русь бескрайние объятья…
и чёрной тенью с дальних гор спустилась тьма…
и вороньё слетелось на пшеничные поля,
и замела метель-пурга,
и закружила злая ночь
враждебным хладом…
Глумится ночь,
цветёт вприволь дурман-трава,
и взнуздан бледный конь,
и всадник,
лук имеющий,
вложил в тугое стремя ногу,
и взял венец…
и имя – Смерть!
и вот война…
и Русь распята…
и пришлый враг в огляд елейно затянул:
«То не тьма за мной,
но мира свет…
то не гром с небес
– это ангел безгрешный
играет на скрипке»…
Не скроют тучи Яра луч
и звёзд мерцающих из Ирия
(воевала Русь…
и один на один…
и против великого множества),
не опьянит,
не задурманит разум чудь заморская…
и не заманит в вечный сон туманная лощина…
Не пропадёт,
не сгинет Русь в кромешной тьме
(темна ночь не на век,
и сей день не без завтрашнего)…
проснётся колокол набатом в ночь,
взойдёт зарёю алой Вышень,
и возгремит Перунов Меч…
и тьме сполна прибудет…
И снова будет ветер свеж,
и солнца ясен блик,
и шум листвы,
журчанье рек,
берёз весеннее цветенье…
и трав духмяных аромат,
и пенье птиц в лесах согласный хор…
и здравых мыслей ликованье…
Не ставь мне, Русь,
креста могильного,
опали огнекудрым костром на двенадцати травах…
и рваные раны в бездонной кринице омой
водою пречистой…
и схорони,
упокой на забытом кургане…
под златом небесных зарниц…
где Пращур мой славный…
и Вечнозелёная Ель пусть душу в ночи успокоит…
Да будет так…
и будет Русь…
из века в век…
на вечный век!