О ТОМ, ЧТО БУДЕТ В ЭТОТ ДЕНЬ СУББОТНИЙ,
БРАТОК МЕЧТАЕТ, СИДЯ НА КАПОТЕ...
ИСТОРИЯ ПЕСНИ.
Однажды в далеком 1998 году приехал я жарким субботним вечером в уездный город N. Молодые девчонки в бесстыдно-коротких, провинциальных юбках и туфлях-лодочках спешили на дискотеку в местную "клетку". За ними вдогонку гордо вышагивали молодые люди в китайских "Адидасовских" спортивных костюмах... В воздухе пахло любовью, польским парфюмом с рынка и перегаром после "паленой" водки... Но мое внимание привлекли не они...
На входе в парк под неизменным памятником Ленину, указывающим рукой в сторону вокзала, словно прозрачно намекая, что из этого города надо валить, стоял потертый временем старенький БМВ, на капоте которого сидел мордастый парень постарше в шелковой бордовой рубахе и песочных слаксах. Я вылез из своего "Поджерика" и пошел к гостинице. Наши взгляды с ним словно встретились. Он посмотрел на мой модный московский прикид и уставился куда-то в летнее небо, о чем-то мечтая...
Из еще трех машин вылезли мои товарищи. Но парню было уже не до нас. Из его "боевого коня", гремя порванными колонками, зазвучала старая песня. Заходя в обшарпанную гостиницу, я вспомнил себя, и понял, что на карте есть еще города, где 90-ые только начинаются. А пока друзья приглашали в номера юных провинциалок, я на салфетке, под играющую в голове песню и какой-то странный коктейль, написал эти строчки. В 2013 году, немного изменив и убрав ненорматив, их исполнил Альберт Краснов (он же Эл Соло) из группы Bad Balance в альбоме "Криминал 90".
О ЧЁМ МЕЧТАЮТ, СИДЯ НА КАПОТЕ
О том, что будет в этот день субботний,
Браток мечтает, сидя на капоте,
Смолит непринужденно сигареткой,
И телефон молчит в его барсетке.
Ну, значит, он возьмет бухла и хавки,
Отсыплет корешок хорошей травки,
Потом поедет, в клубе снимет чиксу,
И, вроде, ничего с ним не случится.
Расслабится, бухнет и дунет лишку,
И как назло под "кирпичом" ГАИшник,
А в бардачке ТТ с полграмма кокса,
И чтобы не платить, шмалять придется.
Рубить концы и прятать где-то телку,
Опять могилу рыть в лесу под елкой,
Пустить в затылок пулю, попрощавшись,
Ни телефон не взяв, ни так не поебавшись.
Потом с обрыва спихивать машину,
От крови, ****ь, застирывать штанину,
От ПэПээСов, пряча морду в ворот,
В последней электричке ехать в город.
Потом узнать, что дома жить опасно,
Валить мента,который мнет твой паспорт,
За городом на даче скрыться где-то,
Убрать еще свидетеля соседа.
Потом скрываться по паленой ксиве,
На этот раз, по ходу, в Тель-Авиве,
Вернуться, чтобы снова сесть на зону,
Сразившись с целой ротою ОМОНа.
О том, что будет, сидя на капоте,
Браток не хочет, в этот день субботний,
Он растоптал со злостью сигаретку -
Пусть лучше телефон звонит в барсетке.
Слушайте Альберта и песню, которая вдохновила меня на написание этих строк в далеком, 1998-ом...
Любите правильную музыку и помните историю своих городов.
В Москве не все начинается. Иногда там все заканчивается...