Сколько б композитор ни сочинял песен и прочего всего, он на этом не останавливается, всё появляется что-то новое. Вот также и у писателя всё бывает. Вроде столько всего написано. А он продолжает о чём-то повествовать.
А излагает на листок бумаги о жизни. Берёт из неё же. Как всё происходит? Порою и сам не знает этого.
Знаете в мозгу, в мозговых извилинах, как бы всё прожитое, увиденное им всё перерабатывается, прокручивается, как запись на магнитофонной ленте. Или заснято, как на видео. И ведь в каждом человеке все эти функции заложены. Но до поры до времени они как бы законсервированы. А жизненные стрессы и точки страшной силы будят эти уголки нашего мозга. В общем , что-то необычное, происходящее. Но не со всеми людьми такое бывает.
Наша жизнь как бы чем-то или кем-то свыше контролируется. И, похоже, это правда. А может быть я ошибаюсь? Что мне сердце и душа говорят, то и пишу. Как и откуда слова беру, до сей поры не знаю.
Много загадок и тайн в нашей жизни. Какие всплывают, как подводные лодки наружу, а какие, увы. Значит, не судьба подарить миру что-то такое необычное.
Загадка так загадка. А отгадка бывает неразрешима. Учёные над этим головы ломают и не находят решения. Как был "икс", так он и остался.
Человек, носящий что-то необычное в себе, уносит с собой в последний путь, так и не распознав себя, и не показав того, что в нём хранилось.
На эту тему можно много рассуждать. И ведь излагают мысль, снимают фильмы. Только правду об этой загадке расскажет сам очевидец, кто прошёл через всё это. Когда ему или ей поверят, а когда и нет. И унесённый в небытье дар может в последующем поколении раскрыться и проявиться.
Надежда Антошкина