Дорога жизни моей состоит из извилин,
Столько кривых и ломаных линий.
Каждый день, это крутой поворот,
Ничего хорошего он мне не несёт.
Да я уже ничего от неё не жду.
Просто иду по дороге, иду.
Прошагал много трудных вёрст,
Путь мой был событиями пёстр.
Я - дитя проклятой войны,
Таких много было у нашей страны.
Война забрала моего отца,
Лишив нас с матерью кормильца.
Не завидовал детям, чьи вернулись отцы,
Им повезло, хоть и они тоже были бойцы.
Только у детей этих дорога была прямой,
Мне же досталась дорога кривой.
Бывали минуты, когда путь попадался прямой,
Это когда шёл с работы к себе домой,
Когда полюбил, и родилась дочь,
И день был хороший, а ещё лучше ночь.
Теперь я старый и дорога пряма,
Она ведёт меня, куда всех стариков сама.
Наконец я совсем успокоился,
За меня теперь думает семья вся.
Кто тебя выдумал, жизнь?
Попробуй в этом всём разберись!