Сачок огромный - меч Набокова,
Но с теннисною рукояткой.
Он с мотыльком играет в прятки,
Как тень охотника жестокого,
По сути - лепидоптеролога,
Исследователя и поэта.
Вот замер он - в траве прогретой
Ванесса чует мартиролога
Страницы, дышащие лестью,
Свинцом и суриком бессмертья.
В круговорот души поверьте
Над мотыльком, накрытым сетью.
Распят он будет и проколот,
Один из тех чешуекрылых,
Чей пёстрый отблеск на могилах
Перепорхнёт - кому? - за ворот,
Зовя мгновенья оправданья
За то, что гусеницей дикой
Под отрешённой повиликой
Крыла застыли в ожиданье,
Рампетку ангела провидя
Бесплотную, в раю мерцая,
Она следит за ним, и стая
Зовёт крадущихся: "Ловите!"
6 июля 2018 г.