Заклинатель дождя

... Женька поднес флейту к губам, и она запела протяжно, со своим неповторимым тембром: звонким, но нежным. На высоком холме, прямо над берегом Волги, широкой в наших местах как море, перемежаемой живописными островами и совсем маленькими островками, ветер ярился, пытаясь разорвать мелодию на клочки, разбросать, задавить своей мощью, но она все лилась, повторяясь вплеталась в воздушные струи. Флейта пела… Она не приказывала, не повелевала. Флейта пела… Пела о чем-то далеком, впитанном из старинных преданий, а может своем недавно выстраданном, и поэтому таком родном, и… правильном. Женька на мгновенье закрыл глаза, весь целиком отдаваясь этой песне. И вокруг стало происходить что-то странное. Дождь не мог не пролиться, слишком много накопилось в нем гнева. И тучи сталкиваясь и клубясь под напором ветра скрежетали, проливаясь неистовыми струями, снимая напряжение. Дождь шел со стороны реки, неизбежно и неумолимо, как взвод в атаку. Но мелодия на его пути сбила весь воинственный настрой, и дождь в растерянности остановился. Дошел до самой кромки воды и замер, не решаясь ступить на берег, нарушить хрупкое равновесие, созданное музыкой среди всеобщего хаоса… Когда же мелодия смолкла, дождь уже уходил, шлепая тугими каплями по поверхности реки.