Израненной в клочья, доползти до кровати и вырисовывать на потолке в воздухе рукой мотивы будущей сказки. За силу мы всегда отдадим больше, чем в итоге получим. За честность, справедливость и откровения мы вообще окажемся в минусе, растоптаны у самого дна.
Мы всегда останемся ни с чем, положив на паперть чьего—то самолюбия и счастья что—то своё: душу, сердце, голову, жизнь. Мы всегда, невзирая на боль и слезы, будем стремиться жить кем—то, жить с кем—то, почему—то, как—то…Получая боль и слезы, мы все равно будем стремиться к тем, кого мы можем сделать счастливыми. …Это ли не счастье?
В какой—то момент ты сядешь, глубоко вздохнешь и решишь ограничить свой мир бетонной коробкой, в которой стены оклеены в пестрые. В которой стопки аналитики и психологии, в которой ты предоставлен сам себе…комната, в которой только ты, только себя можешь сделать счастливым…Но это ли счастье?
…Ты можешь скитаться миллионы лет, искать тысячи месяцев что—то свое, а потом в одночасье все бросить, понимая, что ты не в состоянии ни быть счастливым, ни подарить кому—то счастье.
Ведь, в конце концов, все сводить к тому, что ты не в состоянии. Просто нужно это вовремя понять и перестать уже ограничивать бетонной других, казалось бы, близких и теплых.
Но ты никогда себе не признаешься, что ты не в состоянии. Обычно, рисуя ладонями на потолке, ты будешь винить весь мир и думать, что это тебя не в состоянии.