В нашей жизни очень часто происходит то, что происходит на самом деле, хотя со стороны это может выглядеть сказкой, бредом больной души, полным абсурдом и откровенным враньём.
Происходит это потому, что каждый из нас только себя считает точкой отсчёта во вселенной и мерилом всех вещей. И потому-то, что не случилось с нами, с другими произойти попросту не может.
А ведь у каждого из нас были такие случаи в жизни, о которых мы боимся рассказать только потому, что нас не так поймут, осмеют, сделают не те выводы, да ещё запишут в дураки и обманщики. Боимся мы человеческого осуждения, человеческого клейма.
Но сами - то мы точно знаем, что если ЭТО произошло лично с нами, то никаких сомнений на этот счёт просто быть не может...Мы знаем - ЭТО БЫЛО!!!
Никогда не забуду, как однажды ранним утром мои детки 3 и 5 лет вбежали в комнату с широко раскрытыми глазами и наперебой прокричали о том, как два флакончика детских капель в нос, стоящих на полке, поднялись высоко вверх и закружились в воздушном танце, то приближаясь друг к другу, то удаляясь, то сталкиваясь, то кружась вокруг своей оси, после чего плавно опустились на свои места и замерли.
Не поверить в детскую искренность было невозможно, и я конечно поверила.
А как известно, сомневающимся даже очевидное кажется невероятным, поэтому ничего никому не доказывая, просто опишу то, что случилось со мной....
А вы - хотите верьте, хотите - нет.
По физическим законам органами чувств человек воспринимает только 30 % из 100% вероятных, т. е. 70% остается за гранью нашего восприятия и думаю, именно они включают в себя душевные и и духовные познания.
Но иногда с нами происходит"НЕЧТО,"и мы становимся способными видеть и чувствовать то, что в обычном состоянии нам недоступно. Свершается некий прорыв нашего сознания в область непознанного, непойманного. И тогда мы уж точно не сомневаемся в реальности происшедшего. Таким тонким восприятием, как правило, обладают тонкие творческие натуры - певцы, поэты, писатели, художники, скульпторы.
Помню, на одной из выставок, увидела прекрасный портрет художника, где изображены трое: И. Тальков, В. Высоцкий, В. Цой. Сидят они за круглым столом в небольшой полутёмной комнате со спущенными шторами. На столе стоит подсвечник с зажжённой свечой. Пламя её уходит высоко вверх.
Их спокойные, отрешённые взгляды устремлены сквозь пламя свечи куда-то вглубь пространства, в самую суть того, куда нам ныне живущим дорога пока закрыта. В их глазах - тайное знание.
Взоры всех троих настолько чисты, одухотворены, глубоки и осмысленны, что опять же понимаешь, что так смотреть могут только те, кто познал неведомое, кто уже сам переступил черту, разделяющую земную и иную реальности.
При этом опыт земной жизни не забыт, он созижден, подытожен и преобразован в другое более качественное понимание.
Итак, случилось это летом в 1980 году. Страна оплакивала уход В.Высоцкого. Оплакивала горько, тяжело, навзрыд, искренно. Утрата эта произошла неожиданно, а горечь её доходила до всех постепенно.
Мы живём не задумываясь о бренности жизни, о том, как мало нам отпущено времени, и только когда провожаем кого-то в последний путь, вдруг отчётливо осознаём, насколько она коротка - наша жизнь, и что вся-то она по сути вмещается в короткий прочерк между датами жизни и смерти человека.
Известие о смерти В. Высоцкого, как удар колокола, ударило в моё сознание. Первой была мысль:"Не может быть!!!"
Слишком рано оборвалась эта туго натянутая струна, струна его жизни, оставив горечь потери в сердцах простого люда.
Олимпиада 80-х уже прошлого(ого!!!) века настолько затмила кончину В.Высоцкого, что в прессе лишь вскользь мелькнула короткая заметка о его уходе. Власти постарались сделать как можно менее заметным этот факт.
Проезд в Москву был резко ограничен, многие поезда отменены, что помешало приезду тех людей, кто был почитателем его большого таланта.
Но сарафанное радио сделало своё дело. В короткое время вся страна узнала об этой трагедии.
Мои родители были люди современные, продвинутые. Наряду с классикой песни Ю. Кима, Б. Окуджавы, Н. Матвеевой и других авторов и исполнителей, были навечно прописаны в нашем доме.
Песни В. Высоцкого также заняли определённую нишу в нашей жизни и стали неотъемлемой частью нашего советского существования.
Его песни с непримиримостью к советской действительности , глубокий юмор, ранимость души с характерной хрипотцой проникали в наши души и находили отклик в наших сердцах на эту выплеснувшуюся боль. Со всех балконов и открытых окон были слышны его песни.
К моменту его гибели я уже жила в другом городе, где отрабатывала 3-х годичную аптечную повинность(практику) по распределению в г. Юрьев-Польском Владимирской губернии.
Узнав о безвременной кончине поэта и барда, я в глубине души дала обет обязательно проститься с этим непростым, незаурядным человеком и отдать дань памяти таланту, сердце которого не выдержало всех перипетий тогдашнего советского времени.
В начале осени 1980 года будучи проездом через Москву, уже ближе к вечеру, я доехала до ст. метро 1905 года и, спросив дорогу к Ваганьковскому кладбищу, направилась к нему.
К моему большому огорчению ворота кладбища были закрыты. Я медленно пошла вдоль решётки, сокрушаясь о том, что наверное приехала зря.
Но... пройдя несколько метров вперёд, какое-то внутреннее чутьё вдруг остановило меня прямо напротив его могилы. Его похоронили недалеко от решётки.
И настолько сильным и волнующим было сопереживание, что я просто выпала из обоймы времени...Вокруг не было ни души. Люди, снующие взад и вперёд, где-то растворились далеко позади меня, хотя кладбище находилось в черте города.
Время остановилось. Это были только наши минуты. Здесь в тишине кладбищенского духа я почувствовала незримую нить, соединяющую наши души. Душу певца и поэта, и душу благодарного слушателя.
Внутри моего сознания зазвучала глубокая, проникновенная молитва за душу человека, которая как никто другой, нуждалась в спасении. Откуда только слова брались? В то время к живой вере в Бога я не имела ни малейшего отношения...
- Господи, Иисусе Христе, Сыне Божий, помилуй и спаси душу Владимира...
Возможно с этого момента и для меня начался тернистый путь восхождения по духовной лестнице.
Не помню сколько времени я стояла, прильнув к решётке, сколько времени я провела наедине с поэтом. Опомнилась, когда солнце село за верхушки деревьев и стало темнеть...Глянув на часы, я заторопилась, попрощалась с поэтом и стремглав пустилась в метро. Чуть не опоздала на поезд.
Плюхнулась на своё место в Буревестнике. На душе было легко и светло так, как будто пообщалась с ним с живым. Выполнив своё намерение, исполнив свой гражданский и духовный долг, я крепко заснула и увидела удивительный реально-правдивый сон, один из тех немногих, что запоминается навсегда. Ко снам у меня особое отношение...Ведь что такое сон? Это путешествие в другое измерение..., в другую реальность...
Я и ещё несколько молодых людей сидим вокруг костра в лесу и греем озябшие руки. Услышав хруст сучьев под ногами, оборачиваемся и...видим. Прямо из леса к костру выходит В. Высоцкий в чёрной кожаной куртке, с зачехлённой гитарой за спиной. Подходит к нам, улыбается. Наши взгляды встречаются.
- Мне найдётся местечко среди вас? Мы киваем головой, ошалев от радости. Он, сняв гитару, подсаживается к костру. Мы в ожидании...
- Друзья мои, сегодня я всю ночь буду петь только для вас,- в его глазах мелькают всполохи костра. Он сосредоточен и спокоен.
- Вы ждали меня и я пришёл.
Достав из чехла гитару и настроив её, он глядя на огонь, начинает петь. Его взгляд и голос выражают разные чувства, глаза то светлеют, то становятся иссиня - чёрными,.. и эхом разносится по лесу.
- Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее,
Умоляю вас вскачь не лететь...
И ирония, и глубокая затаённая боль выплёскиваются наружу и сгорают в сполохах костра. Затаив дыхание, мы ловим каждый звук, проживаем с поэтом каждую минуту, не сводя с него восхищённых глаз, мы превращаемся в слух и зрение, и только изредка то один , то другой из нас тихо просит.
- Ещё, ещё...
Периодически наши взгляды встречаются, и я вижу перед собой до боли близкого, родного человека, который стал родным и близким миллионам советских людей. Он поёт и поёт, и песни его уносятся в ночной эфир. Звуки гитары и его голос уносятся в вечность.
Начинает светать, а он всё поёт и поёт. Потом резко закончив последний аккорд, встаёт и улыбаясь говорит.
- Мне пора, друзья мои...И до встречи.... И спасибо вам всем, кто любит мои песни. Взгляд становится далёким, туманным... Мы порываемся проводить его, но Высоцкий жестом руки останавливает нас и произносит,-
- Вам нельзя со мной. Вам ещё рано...
Он чехлит гитару, забрасывает её за плечо и медленно уходит в сторону леса... Ещё несколько шагов, шелест листвы под ногами стихает, перед тем, как исчезнуть из поля зрения, он поворачивается и машет нам рукой....
Мы, как заворожённые, стоим у почти потухшего костра и смотрим ему вслед.
Я просыпаюсь в состоянии глубокого внутреннего покоя и счастья...Сердце моё переполнено этой встречей. Соприкоснувшись с земным и неземным, я в себе соединяю прошлое, настоящее и будущее...Я за него спокойна.
Там, куда он ушёл, правильное место. Запах костра и дым от одежды стоит в носу и щиплет глаза.. Щёки, солёные от слёз радости.
И кто бы что ни говорил, я знаю , что ЭТО было. ЭТА встреча состоялась. На душе легко и спокойно. Я отмечаю, что нет ни страха, ни переживаний, потому что наша жизнь - есть лишь отблеск, лишь короткий миг
на этапе вечности, где все мы вскоре вновь обретём друг друга и уже не расстанемся никогда!!!
Хотите - верьте, хотите - нет.
Сентябрь 2013 год