У поэтов душа ранимая,
Она говорит словами красивыми.
И герои всегда не мнимые,
Потому что там трепещет душа.
Ах как хочется сумасшествия, что бы сразу взорвать мир в себе.
Рисовать образ светлый так хочется.
Где-то ходит герой поутру.
Не позируя, не играется, он же миру светло улыбается.
Есть штурвал у него, и поет.
Есть же мир в котором он живет.
Его мир почти рядом с тобою.
Накрывает тебя поэтической волною.
И стихи почему то пишутся .
Ветерком поэтическим дышится.
Не теряется тонкая ниточка.
Это струны поэта звучащие.
Это песня, которую слышать хочется.
И она внутри тебя слышится.
Потому что стихи - это музыка.
От жары они прячутся , прячутся.
А потом вечерком появлются.
И поются, поются, поются.
Сумасшествие ли это какое то?
Нет звучит душа, улыбается.
И мигом таким наслаждается.
У поэтов душа ранимая, звонкая , красивая.
Остров , где-то для них имеется,
Он зовет и лететь туда, райский зов.
Там же дышится,
Песня слышится, и душа тогда раскрывается.
Шепчет шепотом, или громко так,
Стихи точно душою пишутся.