Смерть бесцеремонно садится напротив тебя. Нагло и пристально смотрит в глаза, но тебя не трогает. Она ничего не говорит, черед не твой.
С приходом триумфа Смерти, Времени не остается места.
Смерть и Время - враги, шагающие нога в ногу. Между ними - бессрочное, далеко не джентльменское соглашение, по которому Время на кабальных условиях всегда идет на попятную, позволяя Смерти проявить себя во всей красе.
В случаях визита Смерти (а их, стоит ли говорить , не счесть), Время для Ее избранника останавливается навсегда, а дальше,по всем законам, накрывает ударной волной близких и знакомых - надолго замирает для оказавшихся в эпицентре и вводит в состояние контузии расположенных на некоторой дистанции.
Когда волна касается тебя, в самые первые секунды в голове наступает тишина. На глазах белена. Ты немеешь. Это - Время покинуло тебя.
Ни единой мысли. Ты вне Времени. Попросту ничто не создаёт и даже не может создать Время.
Сквозь постепенно улетучивающуюся контузию, ты начинаешь слышать звуки: уличны шум, голоса, доносящиеся из окна; видеть проходящих мимо твоих окон заспанные лица с играющим солнцем на их утренних улыбках; солнце как будто тщетно старается сгладить углы неизгладимого.
Ты наблюдаешь, находясь по ту сторону экрана, как течет время для других, как оно окутывает жизни «незадетых», кажется, даже больше обыденного, словно жадно отыгрывает отобранное у тебя.
Смерть уходит. Ударная волна, сотрясшая все вокруг, расссеивается, оставляя утихающую разряженность в воздухе.
Время возвращается в свои владения, погружая тебя в ту канитель мыслей, что и о смерти думать не приходится.
Но иногда надо думать о таком , понимаете, надо. И желательно без Ее прихода.