Лежу. Покусаной собакой. На куче комариных трупиков. Дача. 23-00. Практически ночь. Откуда эти суки берутся. Малюхонькие. Подлетают по одному. Похоже, встали в очередь. Ночь большая. Я тоже. Хватит всем, что толкаться. И очередь не редеет, не идёт к концу. Дожить до утра. По TV Трофимов поет песню про себя, человека труда из народа. Абзац, аж истёрся, как трудился. Теперича, наконец, живём мы уже, как до революции. С царём, присными, мелкими лавочниками (Они тужатся, кишки лезут, бы, забогатеть). А не предусмотрено. Тужьтесь. По самые……..в кредитах. И холопы (читай – мы). Которым не возбраняется только одно – множиться. И труд до восьмого пота. Однако, недовольство растёт (так уже было). Подогреваемое, отнюдь, не бедными. Коим тоже хочется походить в царях ли, в свите. Урвать жирный, намазанный икрой с вологодским маслом, кусок. Баламутят народ, революцию обмозговывают. Им нужно пушечное мясо, много. Мясо надо поднять на сражение. А уж они возглавят. А там по проторённой дорожке. Внутрях мы – рабы и рвачи. Ещё не выправились. Век только, как холопами перестали быть( номинально). Революции, войны, когда выправляться. Выжить бы.
Блинн! Где этот рой тусуется? Заели. И слинять бы. Не только с дачи, с России. Но какой стране нужна « калоша второй свежести», разве зимбабаям, если… Июль. И только начало, ещё впереди лето. И, может, до самого первого августа. Наглядеться, надышаться им. Успеть проститься. У Севера не забалуешь.. С первого - календарная осень. По карманам не натырить ни прозрачно синего неба, ни одуванчиков, ни листиков зелёных ( веники банные не в счёт). Ни лёгкости, ни бездумности… И не все сезоны хороши. Враки это. Лето…выполняющее все наши заветные желания, такое уютное, жизнерадостное и сумасшедшее. Такое сарафанное и босоножечье. И носим мы эти одёжки из года в год, а выносить не успеваем. И выбросить бы уже надоевшие-почтиновые… И прикупить свеженькое. Жаба… Но покупаем, и надеемся, что следующий сезон солнышка будет длинным-предлинным. Из года в год. Так проходит жизнь. Закончился по телеку концерт шансона. Бог мой, тексты – тупь непролазная. Даже у тех, у кого есть голос (их немного вообще). Правда телами трясли изрядно и наряды с пластикой блистали, вовсю пели лицом.
Интересно, комары спят? Или у них трёхсменка? Парят неспешно вкруг меня. Да. Им тоже хочется есть, жить… А тут – кто кого. Я хлопаю их. Власть х(лопает) меня…так живём, братцы кролики-комары-россияне. А хотелось по другому. Получче.