3. 08

         
 
Пепел летит вниз, на мягкий ковер, и сигарета в руке продолжает тлеть.
Полупустая комната, полутемная, с мягким светом ночника, в то время как на улице ночь, и луна скрыта облаками.
Писать-то не о чем, скоро кончиться музыка, стихнет пианино, умолкнет саксофон, и в комнате снова воцарится тишина.
Медленная затяжка, и легкие заполняются дымом, он согревает тело, но не душу. Она смотрит на него, сидящего на полу. Он, облокотившись спиной о диван, смотрит на ее ноги. Черная юбка в складку закрывает ее бедра, но не колени. На одной коленке он видит маленький серпообразный шрамик. Мелочь. Пустяк, который завтра вы уже забудете…а он будет его помнить.
Его голова взлохмачена, глаза закрываются от усталости, но он хорошо видит ее лицо. Обычное, с обычными серыми глазами, с обычным носом, с обычными губами, такое обычное, но все равно такое обаятельное. Волосы, правда, как у мальчишки. Вам не понять, вы ее не видели…
Смотреть на нее снизу вверх как-то странно, и дело не в том, что она стоит у окна, или играет очень медленная и грустная песня, а может в том, что она сейчас курит…
Она вновь затягивается, ее рука держащая сигарету, расслаблена,  глаза полузакрыты, и взгляд у нее такой усталый, такой грустный.
Его взгляд опускается с ее глаз на ее топ, под ним ничего нет, он знает, и я знаю. Он так хочет погладить ее по животу. Но как она это воспримет?
Она выпускает над головой струйку дыма, уголки губ на ее лице поднимаются в печальной усмешке. Такое чувство, будто тут она в последний раз… будто не вернется сюда… И сегодня сидя в этой пустой, полутемной комнате со старой двухярусной кроватью, с холодильником и маленьким столом, ей кажется, что она прощается с этой двухкомнатной квартирой… прощается с ней, но не с ним…
Он хочет подойти к ней, заглянуть в ее глаза, и так, чтобы эти глаза были самыми любимыми на земле, а не самыми красивыми. Он гонится за идеалами, зная, что это напрасно. Он знает, что она не идеальна: она курит, иногда ругается, иногда пьет вместе с ним, но она его не отпускает, и еще…она настоящая. А, может, и нет.
Она крутит в руках сигаретку, видит, что он смотрит на ее грудь, знает, что ему больно смотреть ей в глаза, и знает, что он странно для себя относится к ее курению. Он ни за что не возьмет сигарету в рот, он боится, что вдруг опять начнет курить, она знает, что для него это очень важно, и то, что, она как  бы курит за них двоих, пусть даже и не так часто.
Он все хочет ей что-нибудь сказать, но что именно, он знает. Что бы ей сказать, чтобы она села рядом с ним? Слова теряются в голове, мысли путаются, но остаются о ней.
Она понимает, что он жалок, и что она тоже, они жалкие, и одинокие, оба смотрят друг на друга сквозь стену, которая такая хрупкая. Он боится ее разрушать, думая, что этим все испортит, а она боится что-то менять. Ей неудобно думать о таком, неловко, как, впрочем, и ему.
-Бросай уже курить, а?- он растягивает слова, его голос мягкий, утомленный, но при этом ласковый… любящий.
Вроде бы он просит ее перестать курить сигареты, но в тоже время, он хочет сказать, что он не сильно-то уж и против, и что она нужна ему, даже такая. Смотрит на нее и к горлу подходит ком…ох, уж эта музыка…
-А почему ты меня не остановишь?- она смотрит на него, и голос ее звучит с некоторой грустью. Она не может понять, чего он от нее хочет, и чего она хочет от него.
Она легонько зажимает сигаретку губами, и соскальзывает с подоконника, а затем медленно, смотря себе под ноги садиться рядом с ним, устало улыбаясь, выпускает перед собой струйку дыма.
Он аккуратно кладет свою руку на ее, она другой рукой убирает почти дотлевшую сигарету в сторону, чтобы дым не шел ему в лицо. Заботиться.
Легонько сжимает его руку.
Он смотрит прямо перед собой, в душе его трясет, он хочет сказать ей, что он ее…ну, вы понимаете. Но не  может, слова не идут, просто не идут, словно он вдруг потерял голос.
Она сильнее сжимает его руку, ей почему-то тошно, не от того, что он рядом, а скорее из-за того, что она такая. Она считает себя плохой, думая, что ему нужна кто-то более лучшая, но ему на это наплевать, он даже не считает, что в ней есть что-то дурное.
Она кладет голову ему на плечо, и спустя несколько секунд, он начинает молча глотать тихие слезы. Жалок… он. Она чувствует как по его щекам соленые и одинокие капли стекают вниз. Она жалкая, она это знает, жалкая потому, что не может ему ничего сказать, но ведь она не права.
Глупо об этом всем писать, вам не интересно.
Ее глаза закрываются и все с большим трудом открываются.
-Пойдем спать?- наверно она не вовремя это говорит… но она хочет спать, и притом сильно… ну, и притом рядом с ним. Спать.
Ее сигарета дотлела.
-Пойдем, только, чур, я у стенки,- он улыбается, вяло, но от души.
Музыка почти стихла, осталось буквально чуть-чуть.
Что измениться за эту ночь? Ничего? Или быть может та невидимая стенка станет еще тоньше?
Надо же, а ведь прошло всего три минуты и пять секунд с того момента, как заиграла музыка и пепел упал на пол до того, как они ушли. Они ушли, и история для вас заканчивается. Что будет дальше? А вас это волнует? Не думаю…
Ну вот, уже три минуты и восемь секунд…

2011г.