Я не могу назвать тебя своим отцом.
Прости. Обиды нет меж нами.
Мне мама вытирала в кровь разбитое лицо
когда я первый раз подрался с пацанами.
И не ремень отцовский на до мной свистел-
когда я выпил первый раз, когда-то..
А руки мамины, волнуясь и дрожа-
сжимали пояс женского халата.
В пустой квартире
(а я гулял как мог)
Бессоными и долгими ночами-не Ты-
-смотрел волнуясь в потолок...
Заплаканными, грустными глазами...
Мне кажется-ты не был подлецом.
Жизнь- нас- мудрее.
И сама расставит точки.
Я тоже стал таким-же брошенным отцом.
Отцом без сына. И отцом без дочки.
Я знаю что такое среди ночи-встать.
Искать воды. Крутить в отчаянии ручку крана.
И не найдя её- неспешно поглощать-
напиток горький. Из граненого стакана.