Перед тем как напишется стихотворение,а пишется оно само, случается ломка...Начинают болеть руки,в груди что то стонет ,скребет,просится наружу...Я начинаю слушать...Ищу слова , повисшие в воздухе,спрятанные по углам комнаты,завернутые в листы книг и газет ,бултыхающиеся в чашках и чайниках, ноющие в позах прохожих,вслушиваешься, вслушиваешься в этот мир и болит все во круг в эти мгновения,а затем как разряд, вдруг начинают подбираться и складываться как пазл слова и ритмы...
И легко становится ,после того как завершается последняя буква стиха...
Так странно все это...
Звук фонаря в ночной тиши,
Ты ,если хочешь ,запиши...
Ты,если хочешь ,запиши
Сон муравьёв в лесной глуши,
Фонтанов рябь и свет души,
Возьми перо и запиши.
Попробуй миру ,расскажи
Бутонов спящих миражи,
Стрекоз молчание во ржи,
Звенящей ночи коллажи... Попробуй чудо соверши.