Тёмные тучи низко плывут над головой. Возможно, скоро начнётся дождь. Хотя, здесь никогда заранее не угадаешь, какая будет погода. Свинцовые волны дышат, пытаясь вырваться за пределы гранитных стен. Пустынная набережная встречает и провожает одиноких призраков, которые хотят казаться настоящими, живыми людьми. Я где-то слышала, что этот город самый вымышленный город на земле, и это чертовски верно.
Зажигаются огни кухонь, там гоняют вечерний чай. Звуки гитары доносятся из полуподвальных помещений, где происходит ворожба молодости. Кофейни с красочными витринами источают запах свежего кофе.
Идёшь в этой гулкой бесконечности, окружённый роскошными домами с обшарпанными стенами, обедневшими аристократами, битыми жизнью, но не растерявшими стать. Плывёшь сквозь время и пространство, созданное тобой, существующее только для тебя и понимаешь, что личность этого места, такая же пульсирующая под замёрзшими пальцами, как и твоё сердце, накладывает свой весомый отпечаток.
«Москва слезам не верит». Зато им верит Санкт-Петербург. Верит и принимает любые проявления человеческой души. Он жив. После всего, через что прошёл, что пережил, он продолжает надеяться на чудо, любить, страдать, умирать и рождаться заново. Каждое утро, когда светлеет его сумрачное небо.
Ты опять выходишь на заспанные улицы. Сотни и сотни таких же людей, он гонит, будто бы кровь по венам. Заставляя почувствовать, что каждый его сквер и перекрёсток, набережная и колодец двора, являются продолжением тебя самого. Что без них ты был бы совсем другим…Если был бы.