Руки рисуют рассвет, касаясь ветра, выводят линии восхода, и нежно касаются спящего лица.
Наступит утро и город-муравейник разведёт вас по разным углам ринга, где совершенно разные люди и совершенно разные правила. Бой, второй, третий... Опустив руки спешишь домой, где до боли знакомые пальцы вновь будут рисовать твой рассвет и дарить тебе надежду на завтра.
Спешишь домой, а в голове лишь одно: не опоздать, не опоздать... А куда ты спешишь? К кому? Не от себя ли?
Остановишься, закуришь. А куда ты идёшь?
Глупости,- это усталость. К рассвету же, своему и такому важному.
Человек - ничто без завтра, как бы не старался жить сегодняшним днём. И так важно, чтобы чьи-то, такие тёплые и нежные, рисовали твоё завтра вместе с тобой.
А иначе зачем этот рассвет, в котором нет тепла и кого-то важного рядом?