Прошлое как
речка убегает прочь.
Над полями дым тумана,
белый словно ночь.
Нет дорог в краю родимом, -
трещины, бугры.
А в росы алмазных каплях
целые миры.
Лес манит сосновым духом,
голосами птиц.
В водах Ладоги суровой -
зайчики от спиц.
Налегая на педали,
поту вопреки.
Я, дурной догнать пытаюсь-
прошлые деньки...