Солнце рано утром выбирается из-за серо-зелёной гряды, заливая её мягкие изгибы розоватым светом: тень от дома 22 по улице Текстильщиков лежит свободно, величественно - если не сказать властно - занимая и благоухающие палисадники, и шершавую ленту пыльного асфальта, и двор со всеми турниками, и даже детский садик, простираясь до самого края моей ойкумены, до самого большого и красивого в районе магазина, носящего подобающее название. "Дастархан" - накрытый стол.
Солнце всё выше: тень выцветает, размывается и укорачивается, отступает, сдавая позиции, но мы ещё в игре - ровно до тех пор, пока один из нас не соберётся зачем-то домой и не прозвучит сакраментальное "Вынеси попить!". Если выпустят... Пока мы пьём и обсуждаем, что же делать дальше, тень прячется под дом - солнце уже почти в зените, и жгучие лучи его падают отвесно золотыми струнами, запахи степи щекотят ноздри, гортань горит, кузнечики звенят, кажется, прямо в ушах.
Полдень-полдник, традиционный сон.