Вначале была ‘скорая’, констатировавшая смерть. Затем полиция, не обнаружившая криминала. А после... после оно просто валялось, как никому не нужная, выброшенная на свалку вещь. И только спустя несколько часов на горизонте появился старый, пошарпанный пепелац, доставив наконец тело по назначению.
Жизнь – штука сложная, как ни крути. Особенно, если это всего лишь ‘штука’. Без жизни, как у Фили.
Ну а как?.. Родителей своих – никогда не видел. Всё детство по детдомам да сиротским приютам. А как повзрослел, так больше по казённым учреждениям с решётчатыми окнами.
Погоняло ‘Филин’ – ещё оттуда, с детства. И прицепилось, исключительно по фамилии. Хотя… Филин – птица ночная. Так что, если б не фамилия, всё равно б прилипло.
Дня рождения своего он не помнил. Знал, что около пятидесяти (среди своих – возраст почтенный, можно сказать, дожительский). А сколько точно… Да и к чему они, эти рождения? Рождаться, чтоб опять мучиться? Уж лучше просто мучиться, без рождений, – отвыкать нет необходимости. А так, где-то подсуетился… глядишь – и чем-то цивильным побаловался, да ещё и выпил чего-нибудь не политурного. Вот и праздник!
Спал, где и когда придётся. Летом всяко проще: где ночь застала, там и упал. А вот зимой… Не позаботишься – не проснёшься. Или обморозишься, что ещё хуже. Коли уж целым никому не нужен, то без конечностей…
Документов нет. Даже ФКУ-шной справки. Если восстанавливать, так в полицию же идти нужно. А оттуда так просто не выходят: повесят какой-нибудь ‘глухарь’ – и снова нары.
Внутренняя же часть Фили никоим образом не соответствовала внешней. Вроде бы части родные, да больше разные. Потому как душевней человека отыскать было сложно. Но кто ж в душу бомжовскую заглядывать будет?
Эх, было б у Фильки образование… так на любом поприще цены б не было. Без всяких званий и наград, за так, на жизнь б хватало.
…Обычно все равнодушно проходили мимо, лишь изредка бросая косой взгляд да брезгливо морщась, даже если требовалась помощь.
Может, у кого и пробивалось желание помочь, но после секундного раздумья тут же исчезало. Кому хочется мараться. Чаще – обычная ругань вроде: ‘Носит же таких… пройти негде. Развелись, деграданты!’.
Осень. Сквер. Скамейка.
Вот и в этот раз все проходили мимо. Никто и не знал, что помощь теперь была нужна лишь его душе.
А люди всё шли и шли… Мимо. Не замечая пожирающей их изнутри деградации.
29.06.2018