четыре разных черты характера:
расточительность для масла,
скупость для уксуса,
мудрость для соли и
безумие, чтобы все это перемешать.
древний рецепт.
вот такие нужности ... для жизни.
не хочешь ли рассказать, майлав, о пароходе,
который для меня уже уплыл?
нет?
тогда скажи, на какой я еще могу успеть.
их много, разных .
один называется "природа",
другой "секс".
есть еще "вера", "искусство", "наркотики"…
они у каждого причала...
через социальные водовороты,
через штили депрессий и ... .
лучшие из них могут даже
преодолеть приливы посредственности...
вот вам приходилось видеть это
просто на улице?
обычной улице…
люди...,
витрины, ...
фонтаны , парки....
вдруг... ТЫ.
засечь тебя в толпе.
это одновременно так просто и сложно, да?
и тотчас... тайная драма.
она в том, что ты позволяешь уйти
красивому лицу, увиденному
в поезде, в инете, в библиотеке,
в то время, как тебя влечет к нему.
это осколок метеорита,
залетевший из чужой галактики.
и все таки, ритуал живет, любовь моя.
ритуал встреч...
случайных или нет - не важно.
он никогда не умирает.
вот кто мы есть: простые верующие.
верящие в собственных демонов.
вытесненная разумом душа
жаждет вернуться к миру смутного, незнакомого.
знаю я и ты конечно знаешь:
все живое тоскует по своему потерянному миру,
живя на периферии реальности,
то включаясь, то выключаясь из нее.
ясность ослепила меня,
уверенность, что можно делать все,
что захочется, потому что …
потому что...,
потому,
что что то взорвалось...
такие , брат, дела....
и вот уже… в груди глыба льда раскололась,
мозг... цвета паники...
и только мир смотрит на это с улыбкой,
как на малыша,
который не наигрался еще в свои трещотки.
сделай усилие, - говорю себе, -
мигания звезд воспринимай как слова,
из которых строится фраза.
и небо станет букварем,
пользуясь которым можно из небесных знаков прочесть...
что?
с тобой происходит то же,
что с человеком, стоящим посреди туннеля
и глядящим, как на него надвигается поезд.
остается либо вжаться в стену,
либо лечь между рельсами и молиться.
хотя, мы по-настоящему живём
только на пике энергии,
а скука - это разновидность боли,
рождаемой
возможностями, что мы пренебрегли.
и да, спелые яблоки уже падают с дерева.
а ты понимаешь,
как сильна потребность раствориться,
потерять свое «я» в чем-то,
что больше самого тебя.
на этот раз по правде.
человек во власти наваждения,
которое никто не в силах разделить.
ты знаешь эти симптомы,
это тайное бурление во всем теле.
конечно, в мире есть всё :
деньги, наука, политика, тревога, болезни,
растерянность.
в нем вся наэлектризованность,
все возможное напряжение.
и нам не нужен путь, усыпанный розами.
где бы мы ни ступили, розы расцветут и так...
стоит взяться за этот провод
под высоким напряжением,
как ты уже не можешь отсоединиться от тока...
и пусть кто то хочет схватить тебя за шкирку
и уволочь обратно в мир стриженых газонов,
ты не ждёшь, пока мир станет другим.
если бы такая вещь была,
она была бы сильнее любви?
сильнее этого зелья...
да? нет?
театр одного актёра. монолог.