Не мы выбираем дороги,
Они выбирают нас.
Алармом крови, тревогой,
Витиеватостью трасс.
Звучит аккорд прощальный,
До нового сезона.
Мажорный, не печальный
Во мне звучит он снова.
С поклоном первой скрипки,
Солиста, дирижёра
Не заперта калитка
Той музыки мажора.
Альты на бис ударят,
Им вторит контрабас,
А позади - ударные. -
Играют все для нас.
То музыка Прокофьева,
То Юрий Поволоцкий;
От горького и вдовьего -
До дерзкого и плотского.
Я слышу древний мелос,
Напев звучит еврейский, -
Что предками нам пелось.
Такой крутой, клейзмерский.
Вот скрипки стали плакать.
Такой минорный плач!
А в гулком пиццикато
Грозит бедой палач.
Сменилась эра бедствий
Весною на холмах,
Взмах дирижёрский дерзкий
Трубой шофар в руках.
Так музыка ласкает,
Что браво вам кричат.
Оркестр на бис играет,
Чтоб меломан был рад!
05:00 МСК
27.06.2018