Этот был тот обычный осенний день,которые протекают также быстро,как и летом.И именно поэтому я не обращал внимания на стрелку часов,тикающую в полной тишине.Единственный звук издаваемый в комнате,если не считать дыхание и звук пишущей ручки на бумаге.Я писал записку сам себе.Очень часто,хочу заметить.Так как привычки говорить с самим собой я не нажил,я всегда пытался выговориться на всем,на чем можна писать,кроме стен - стены это единственное чего не касалась моя рука года так три точно.Интересно,что во время писания на чем то не было,я всегда себе повторял в голове,что после выливалось на листок,что нужно успокоится.Сам не понимал почему,чего стоило опасаться?Но она осталась и по сей день - по день этого письма.Кто его прочтет,просто представь небольшого роста человека,заросшего длинными волосами и тонущего в бороде.Большие мешки под глазами и грязные фаланги пальцев.Почему?Просто он почти никогда не моет руки после использования ручки.Их огромная куча лежит в верхнем ящике стола,который ты,возможно,захочешь разобрать.Не знаю почему у меня такие мысли.Разобрать или исследовать...Плевать!
К слову,я обожаю запах пасты...Это одна из немногих моих странностей.Ты сейчас задаешься вопросом в чем суть моего послания?Ты дальше и дальше углубляешься в повествование,которое,по сути,продолжения-то и не имеет.С чего я там начал?Ах да,часы уже действовали мне на нервы.Я хотел вытянуть батарейку из них,но передумал.Казалось,что я медленно схожу с ума от тишины,окутавшей меня.Капельки холодного пота начали струится ручьями и текли прямо до синих губ.
"Они когда-нибудь признают мою индивидуальность перечитывая послания.Каждый нашел в моих словах описания готовки сырой или испорченной еды на чем попало частичку своей жизни.Ведь по сути хорошей пищи не существует.Единственная пища,которой могут они насытится,это слова.Слова произнесенные не в голос,а на этом заплесневелом клочке бумаги...Черт,я гениален!!"
Эти слова были написаны на,теперь скомканном листке,который сейчас лежит в мусорном баке,вместе с остальными,где написано подобное.Меня порой пугают такие наброски,потому что когда я их перечитываю сквозь грамматические ошибки сразу вижу умалишенного человека,который бредит лишь ему понятное...Но ведь в том и интерес.Оригинальность.Записки сумашедшего.Эй,я не хочу,чтобы Меня запомнили психом!Нечестно.Хотя постойте-ка.Мою идею украли пару сотен лет назад.Сколько уже было сумашедших гениев.Нет,нечестно!Моя идея.Черт,я совсем не оригинален.Это не свежая мысль.
В порыве гнева я скомкал еще один листок и бросил его в часы,да так,что случайно сбил их и они теперь лежали разбитыми на полу.Пот продолжал стекать с меня.Я не хотел ничего,и одновременно всё.Надо прилечь.Еще одна попытка,но теперь буду писать не за столом.Кровать.Мне нужно прилечь.
Человек встал и направился к кровати.Он жил в однокомнатной квартире,не очень уютной.На большее денег не хватало.К слову о деньгах - он нигде не зарабатывал,а родители давно отказались пересылать ему деньги.Повсюду в его комнате,в частности над кроватью(а если быть точнее,мокром матрассе) , были пригвоздены несколько хороших и удачных попыток письма "самому себе". Они были развешены по всей комнате на тех местах,где обои обрывались.Там,где не хватало листков,были всякие послания со счетами за коммунальные услуги и выписки с больницы.Самый яркий листок висел прямо над столом.На нем было написано,что этот горе-писатель болеет острой лейкемией и ему осталось недолго.Последние деньги этот человек тратил не только на бумагу и ручки,но и на лицензию на оружие.Поэтому,под "подушкой" (то есть головой) всегда лежал пистолет.Да,этот мужчина спал на огнестрельном оружии.Он положил ногу на ногу и с больной улыбкой продолжал писать что-то несуразное.
Но там,где здоровый человек видел закарлючки,наш герой видел глубокий смысл.Но вдруг,через пару минут раздался громкий крик - оказывается,у ручки закончилась паста,а писатель не хотел терять вдохновение.Он панически вскочил с "кровати" и начал буквально вырывать ящики из стола,ища в них подходящую ручку.Но все бессмысленно,все они давно отжили свое.Но человек,чей взгляд был в ту секунду действительно сумашедшем,придумал гениальную идею.
"Я буду писать собственной кровью!Да,точно!Ничто так не добавит ужаса в рассказ,как кровь.Я гениален!"
И с этими мыслями он пошел на кухню.Ну,как пошел - просто начал искать подходящий нож у него в ящике.Достав желаемое он широко улыбался,потому что вспомнил день,когда его украл у мясника.
"Я не больной,со мной все хорошо.Надо дописать концовку.Я не больной"
Он повторял эту фразу на протяжении всего времени,пока писал.И когда уже красная река лилась по листку,перекрывая и так непонятные буквы,человек радостно воскликнул
"Наконец-то!Я закончил свой шед...девр!"
И в этот момент в его глазах потемнело.Я уже упоминал,что денег на лекарства он не тратил,и поэтому в очередной раз упал в обморок.Но к несчастью на заряженный пистолет...
Теперь,река крови смешалась с потом.Счастливое лицо держало у глаз листок,на котором,на самом деле,ничего не было написано.Как и на остальных листках,которые висели в комнате.Приоткрытое окно дало волю залететь прохладному воздуху в комнату,и этот легкий ветерок поднял вверх листок с надписью о лейкемии.Все предложение было перечеркнуто чем-то красным - "Ложь!".
Никто не хотел заходить в комнату откуда жутко воняло,но в один день хозяйка квартиры решилась.Но к сожалению,на месте,где лежал наш горе-писатель,лежал жуткий скелет.
И если у тебя есть хорошая фантазия,ты можешь услышать как он кричит "Я гениален!" ...