- Доктор, жить буду?- он пытался заглянуть в глаза врача, но тот профессионально их прятал.
Всё понятно. Зачем мучить доктора и заставлять его лгать?
Он отошёл к окну. В месте, где, говорят, находится сердце, что-то щемило, и комок подкатывался к горлу. Ну вот ещё! Он что, баба, плакать?
Посмотрел за окно , чтобы отвлечь себя.
Там благоухала жизнь. Женщина пыталась обойти большую лужу, держась за кусты; огромный мужчина нёс на руках маленького пуделя; девушка, вцепившись в руку парня, что-то увлечённо ему рассказывала, а он зевал ( Печорин, блин!)...
Как же он раньше всего этого не замечал? Тогда, когда Жил ?
Он попытался вспомнить рассвет над озером, и не смог. И ещё многого не смог. Ни смеха яркого во всю грудь, ни любви до стона, до изнеможения, ни гнева до метания молний...
Как-то прошло всё так... тихо...Вроде и не жил.
- Доктор, жить буду?-услышал он знакомый голос. Повернулся. Его сосед по палате искал глаза врача, а тот их всё так же профессионально прятал. Это не та больница, где разбрасываются надеждами.
Захотелось курить. Глупо уже не курить. Нужно затянуться... вот так... сладко..., чтобы дым проник туда..., до места, которое разрезали, или вырезали...чёрт знает...
Он взял припрятанные сигареты и вышел в коридор. Там несколько больных в повязках и девушка лысая после химиотерапии смотрели Чемпионат мира по футболу. Возможно, последний в своей жизни.
Он мельком взглянул на экран. Хотел увидеть фрагмент игры, или гол, но увидел, как закрывшись футболкой, почему-то горько плакал Неймар.