Синь стекает на золото ржи,
Синь стекает с небес, словно дождь.
Краски летнего дня - для души,
Пред собой вижу Шишкина рожь.
Вот ожившее полотно -
Это сеятель нарисовал.
В каждом колосе жёлтом зерно,
Стебель каждый хранителем стал.
Поле русское - Родины вид!
Кто вдоль поля в тиши не бродил?
Каждый стебель вид этот хранит,
Из последних порой, может, сил.
Каждый стебель знал вихри, грозу,
Но, свой колос не предав, стоял.
Поле ржи к небу катит красу,
Его сеятель нарисовал.