На земле мы транзитом –
другие и я.
Все мы тут пассажиры,
но цели не знаем.
Мы приходим из некого
небытия:
Из него – рождены.
Для него – умираем.
Скорый поезд несётся
быстрей, чем «Сапсан».
Список движимых им –
постоянно сменяем.
Каждый – сам по себе.
За себя – каждый сам.
Наш маршрут обезличен
годами и днями.
Мы на входе в вагон
обретаем свой код –
контролёры всех знают
по цифрам рождений;
те, кто позже вошли,
тот, кто раньше сойдёт, –
не запомнятся нам:
промелькнут, будто тени.
Пролегает маршрут
сквозь года, сквозь дожди …
То летит наш состав,
то ползёт еле-еле.
Расписания нет.
А кому где сойти
знает лишь машинист ...
(хорошо б, – не в тоннеле).
Предназначенных пунктов
не видел никто,
но рассчитано всё
по часам и минутам.
Любопытно бы знать
имя станции той –
на какой выходить
мне согласно маршрута.
Мы пришли ниоткуда.
Уйдём – в никуда.
Цифры входа и выхода –
в шифре итога –
по космической связи
получит звезда,
на орбите какой
я, дай бог, встречу Бога.
10.06.2018