Серьёзность - не моя забота, а методичность и тем паче, и за окном печали плачут, теряют, ищут, ждут кого-то. А я всё так же отстранённо лишь упражняю ум и беглость не то чтоб мыслей, просто пальцев, центральною моей задачей, я понимаю уклонение от всех возможных помешательств на чём угодно - лень, достаток, успешность... но всего, как видно, я не сумею избежать. Ну что ж, попытка ведь не пытка.
Противоречия во мне сидят, сплетаясь тесно и, если устранишь одно, то сразу рушится всё здание. Уже я устраняла, знаю. Мне кажется, что смысл не в достижении, а в поиске нелепом и без правил. Тьма низких истин бродит низко, но сокрушённая обманом, летит легко и пахнет пряно и завораживающе. Красиво, воще...
Жалею я людей, которые ни разу в жизни не ткнулись в стену носом с вопросом, - дьявол, или чёрт, ведь всё совсем наоборот, не так, как думал я всю жизнь - скажи! И этот отвечает,- А сам и разберись, ведь для того тебя и выпустили в жизнь не бессловесною поганкой или каким-то дромадером жующим жвачку, что похвально, но человеку не к лицу. И дальше ты бредёшь неспешно и каждый шаг свой соразмерив, что в прошлом или настоящем, всё в будущее смотришь с башни своих спружиненных мозгов. А разожмётся вот пружинка, и полетишь ты - будь здоров, и знать не будешь дикой местности, куда вонзишься, как с небес свалившийся Икар. Так сжатие всегда рождает движение ускоренное. Лишь лови... Платочком я тебе машу с земли...
Каждое, каждое знание это лишь крохотный ключик в связке огромной ключей. Жадность меня раздирает. Я буду ключником, ключником. Но ты мне легко объясняешь, что ключник - не книгочей, он лишь владеет ключами временно и выдаёт их, но все одновременно открытые двери ведут лишь к абсурду.
Нет, не стремись к кладбищенскому сну, к покою, завершённости и тьмы застывших склепов, с мокрицами живущими под плитами, что истин застывших слепки.