Мама катается на лыжах. Вокруг дома, до колонки и обратно.
Я поглядываю с интересом - такая стройная в этом костюме, улыбается безмятежно, какая-то незнакомая. Ей хочется проехать дальше. Во-о-он до тех кустов. Конечно, я подожду.
Смотрю на снег. Он на солнце искрится: много-много мелких блесточек. Если рассматривать каждую блестинку, то глазам больно. Надо смотреть на все сразу - тогда удивительно. Если бы в сказке, то - красиво, а так - не по настоящему.
"Да, ты приехала быстро", - с радостной готовностью подтверждаю. "Снова поедешь? А-а-а-а - разочарована. Но она такая веселая, ладно уж, пусть едет.
Жду. На дороге никого. Мама далеко на лыжне. Уже подъезжает к кустам около леса. Сейчас повернет ко мне.
Но мама не поворачивает, она уезжает все дальше и дальше. И ее больше не видно. Обманула. Я сержусь и готовлю месть - "вот уйду сейчас с дороги, пусть заволнуется, что меня нет. Может, приедет скорее."
Ухожу. Иду во двор. Здесь тоже никого. Слоняюсь. Тень, мрачновато как-то. А вдруг мама уже возвращается? Снова топаю на дорогу. Никого.
Грустно. Я уже почти не жду. Не замечаю. как она подъезжает.
"Но ты же обещала до кустов и обратно. Ты же обещала?" Мама оправдывается. Но я вижу, что ее виноватый вид - лишь хитрость, а на самом деле она очень довольна прогулкой.
И мне становится грустно.
1991г.