Перед сном она часто мечтала. Играла мечтами, меняла картинки, перебирала сюжеты, не умея рисовать, писала портреты.. В них были она и он.
Последние годы она о нем почти не мечтала. И не потому что ее любовь к нему стала меньше. Нет! Он по-прежнему оставался для нее единственным человеком, который знал о ее прошлом всё. Он по-прежнему был самым близким и родным после мамы. Но разлука с ним и ее собственные обстоятельства сделали ее сердце более жестким, более сильным и быть может менее женским...
Перед сном она часто мечтала. Она помнила все мечты о нем. Также как и сны. В снах он почти не появлялся. Другое дело мечты – в мечтах хозяйкой положения была она, а не чертовы обстоятельства.
Когда-нибудь она расскажет ему о своей мечте, которую некоторое время назад она все время носила с собой, словно декорацию, где бы она ни была, куда бы ни шла. Она разбередит ему сердце воспоминаниями об одном чудесном вечере в их любимом ресторане Мангал.
- У моей мечты есть название –тихо начнет она свой короткий рассказ. Лондонский дождь и мы в нем. Я много раз мечтала о том, как мы сидим за чашечкой ароматного кофе, который мы закажем, чтоб взбодриться после терпкого турецкого вина. Мы сидим друг против друга и смотрим на дождь за окном. Кап-кап, кап-кап...Cпустя несколько сложных лет в этом странном мире, мы будто бы снова рядом - душа в душу, глаза в глаза. А за высоким окном, у которого стоит наш столик, играет зеленой листвою весенний дождь. С застрявшим в горле сердцем, дрожащей рукой ты выльешь последние тяжелые капли вина в мой бокал. Мы без умолку болтаем и вспоминаем как мы жили мечтой, как болели виртуальной любовью. Кому-то бы было смешно, а нам с тобой не до смеха. А лондонский дождь за окном между тем не смолкает, лишь капли слегка поредели. А потом мы долго молчим и снова как тогда смакуем друг друга глазами. Рассматриваем друг у друга черты лица. И снова как в первый раз легкая неловкость сдерживает нас, но надолго ли...
А потом, когда она закончит рассказ о своей мечте, он скажет, что очень скучал и скучает по ней.
- И я по тебе скучаю, особенный мой, - прошепчет она.
...Дрожь накрашенных красной помадой губ. Сверкающая от света уличного фонаря вода, стекающая по стеклу. Его непослушные пальцы на ее красивом лице. Долгожданный сладкий поцелуй. Поцелуй сквозь дождь.
И почти одновременно - "А давай танцевать под дождем!........"