Я умирала столько раз, сколько ты от меня уходил. Каждый раз, хлопая за собой дверью, ты уносил с собой кусочек моего сердца. Ты уходил, а я оставалась, с чувством вины, из-за того, что снова сделала что-то не так. Меня убивал даже не столько сам твой уход, как то, что я не способна сделать тебя счастливым. Я любила тебя искренне, возможно, чересчур нервно, и не могла управлять этим чувством - скорее оно управляло мной. Я говорила то, что нельзя говорить, мои эмоции били через край. Когда ты возвращался ко мне, то не замечал, что оставалось всё меньше и меньше от меня прежней, ведь каждая наша ссора, заканчивающаяся твоим бегством, неважно куда и к кому, отнимали у меня силы. И вот однажды, вернувшись после долгого отсутствия, ты обнаружил с ужасом, что ничего от меня больше не осталось...
" Монологи о Нас..."