Дерево.
Одинокое, засохшее дерево.
С сухими руками-ветками стоит в поле.
Подведут тебя к нему, поставят спиной к стволу, да руки за спиной свяжут.
А напротив, солдаты с винтовками, ждут.
А ты стоишь, смотришь на них. В голове пустота, мыслей никаких, но спокойно так на душе. Никогда так не было.
И ждёшь.
Огонь!
И что же гады делают!
Стреляют поверх головы!
Издеваются что ли?
А ты даже не моргнул. А спокойствие, всё больше разливается по тебе. Наполняя душу до краёв.
Огонь!
По ногам сволочи дали!
Издеваются!
И вроде бы больно, и ноги перебиты, а крика нет! Ну не кричится тебе! Никак!
А те тоже молча, деловито так, винтовки перезаряжают. А офицер, комарика хлоп, сигаретку закурил, на часы глянул...
Огонь!
Ну, наконец-то! Вот оно! Чувствуешь, как пули разрывая плоть, дробя кости, проходят сквозь тебя и навсегда вонзаются в дерево.
И тьма.
А тут уже следующего спокойничка подводят.
За ним следующего спокойничка.
За ним следующего.
За ним...
Работает конвейер. Работает!
Но что интересно, сколько лет уже стоит это дерево, а солдаты и офицер всё те же. Сезон за сезоном, год за годом, а они те же, что и когда-то! Не меняются, не стареют...
Огонь!
Дерево.
Засохшее, одинокое дерево, с сухими руками-ветками...