- Катенька!- слышу я её голос и спешу прервать свою детскую игру.
Бегу к ней, вдоль улицы, так легко и беззаботно, словно время остановилось и есть только мы вдвоём.
В доме пахнет вкусным борщем, свежей капустой, только что испечёнными пирогами.
Мою руки, обнимаю её, она ласково гладит мои волосы, заглядывает в глаза. Я вижу в них своё отражение, а она видит во мне своё отражение, своё детство.
Я ловко погружаю ложку в такой горячий и ароматный суп, и весело рассказываю ей как на соседней улице мальчишки вынесли ведра и обливают водой всех прохожих. А я убежала, я такая быстрая! И хохочу. Она одобряюще кивает головой, мол, молодец, другого я и не ожидала. Улыбка чуть касается уголков её губ и они устремляются вверх. Ладонь- тёплая и большая сжимает мою хрупкую и держит. Эти минуты самые длинные.
Ещё помню зимние вечера на её кухне. Как любили мы сидеть за её большим круглым столом. Она вспоминала своё детство, как в войну сажали картошку и ходили на танцы. А я сидела рядом и жадно ловила её рассказы, словно прокручивала киноплёнку - герои из них оживали и вызывали во мне различные чувства и переживания.
Потом она заболела. А я выросла и сидела у её кровати, грела воду в чайнике, давала лекарства. Уже моя ладонь сжимала её, ставшую такой худенькой и сухой.
Потом моя бабуля ушла.
Оставив после себя такие живые рассказы и вкус пирогов, которые не забыть.
И наверное ещё никто и никогда не называл меня Катенькой так, как она. По особенному, по родному. .