Ночь. Улица. От света фонаря отражаются волосы цвета ржи. Качает их ветер стремлением улететь вверх крылатых качелей. В разные стороны, будто мятежные языки пламени развиваются волосы, закрывающие мир от неё. Она же пытается всмотреться в окно многоэтажки напротив. Оно горит уже больше пяти минут ярким жёлтым светом, как тот самый фонарь. И она смотрит в ту сторону, как заворожённая. Качается на качелях, любуется светом и мечтает о чём-то сильно для неё притягательным. А волосы всё так же клубятся от ветра. Плохо видно – придется додумывать.
Вот она остановилась. Огляделась вокруг. Заметила вдалеке гуляющего хозяина с собакой. Печально улыбнулась - любит она собак, той самой любовью человека, потерявшего когда-то четвероногого друга. Она сидит на качелях для детей, они тоже жёлтые, как и резиновое покрытие под её ногами, как и лавочка напротив. Всё жёлтое, яркое, манящее и светлое.
Она узнала что-то для неё важное, и уже молит бога, пусть и не верит в него, чтобы всё жёлтое вокруг неё оказалось благоприятным знаком. Раньше было много черного. Да и на ней самой надета черная толстовка, черная обувь, и серые, будто поймавшие луч надежды и растворившиеся в нем, джинсы. Они нечто, что олицетворяет её душу. Когда вокруг всё пусто и темно, обязательно найдется что-то, что даёт ей слабую надежду. Так и живёт она, верит в этот луч, который всегда вытащит её из любого омута, в который она сама с хохотом и бранью ныряет. Странная темная девочка, гуляющая под почти полной белой луной, качающаяся на жёлтых качелях и обладающая копной непослушных ржаных волос.
Вот она медленно качнулась на этих качелях, повинуясь внезапному дуновению прохладного ночного ветерка. Так и качается она по жизни из стороны в сторону, подчиняясь минутной грусти или секундной эйфории. В этот вечер она пьяна, значит, мечтает о чём-то красивом. О чём-то романтичном и смелом. Ей хочется наконец почувствовать вкус истинной любви, а значит настоящей свободы. Ощутить жар нахлынувших внезапно сильных чувств, но чувствует она на себе лишь окативший её с ног до головы ледяной горной водой сухое молчаливое безразличие.
Она пишет эти строчки, замерзшими, бледного голубоватого цвета, трясущимися и поэтому еле пишущими руками. Они не хотят её слушаться. Они хотят в тепло. Домой. Иди же! Но как же ветер, который зовёт с собой? Как в сказке ведь - стоит лишь вытерпеть жгучий мороз, как получишь вознаграждение. Тогда и можно домой со счастливым лицом и полными удовлетворения синими, сверкающими льдинками, глазами. Тогда можно куда угодно. Хочу на край света. Там самое место для глупеньких молодых девушек, коей я являюсь. Но что я слышу?
Зовёт меня ветер. Волосы развиваются от его бурных объятий. Он мне милее. Я уже совсем охладела и выбираю его. Больше не хочу качаться на качелях. Посмотрю в последний раз в то самое окно. Будь, что будет. Нашла своё спасение. Манят меня его резкие поцелуи в открытую и незащищенную шею. Холод греет руки своей обволакивающей силой. Чем сильнее его порывы, тем больше моей отдачи.
Мне не привыкать путешествовать с ветром. Только вот замёрзла очень.