Все пишут про любовь к родному краю,
А что же пишет этот странный Святобог -
Про молчаливую тоску души по Раю,
Про то, как юный человек, переступив порог,
Пошёл в неведомое, увлекаемый мечтами
О славе мира, о почёте и любви -
И очень скоро, за девятыми вратами,
Сгорел бездарно от кипения крови...
Ты что ж не пишешь про берёзки, Николаша,
Про "русский" север и про ягоды в тайге,
Про буряковый самогон и простоквашу,
Про ямщика, давно забытого в пурге?..
Зачем ты треплешь нашу нервную систему
Напоминанием о преступлениях отцов,
О нашей собственной экскурсии в геенну,
О коронациях шутов и подлецов?..
Зачем ты, Коля, нас пугаешь днём последним,
Зачем стращаешь нас Божественным судом
И фантазируешь про будущий, небесный,
Такой прекрасный и такой уютный дом?..
Мы не хотим! Мы - патриоты заблужденья,
Мы все - апостолы безчестия и лжи,
Мы одурманены от головокруженья,
Нам так не хочется даже Всевышнему служить...
У нас, Колёк, даже фамилии другие,
Мы - Зверевы, мы - Волковы, мы все
Так одичали, так протухли, так прогнили,
Так обезславились в своей уродливой красе...