* * *
Всё проза. Лёт шмеля - проза. Укус пчелы - тоже проза. Ливень после рыбалки - законченность прозы. И тогда, глядя на ночного филина, начинаешь активизироваться. Сначала пустогань на вылете проежном. Дальше ужасы переживаний... Но однажды ... впрямьвкривьвзазно открываются странные дороги, куда идти не факт что надо. Только манят и кажется именно там можно зарядить свой вопль-вдрызг-максимум. Странно... Не, не под коксом. На слабачке. Вселенная влёгкую штырит ничтожного сынка. Своей огромностью и вечной тоской за невозможность искомого соития. Морщины льются невпопад. Хорошо.
___________________________________________________
15/06/2018