Он хотел, чтобы небо горело.
Поэтому он одну за другой каждую ночь запускал стрелы, наконечники которых были пропитаны ядом и горящей смолой.
Он хотел смерти неба.
Каждую ночь он терпел неудачу. Небо, казалось, начинало загораться, но спустя некоторое время оно справлялось со своим недугом и гасило свою смерть.
И каждую ночь он кричал. И в его крике было много боли, много разочарования. Он вновь упал на колени и уткнул лоб в мягкую землю. Мокрая трава щекотала щеки, нос. Ему не хотелось вставать.
Зачем он пытался убить небо? Почему эта мысль фанатично преследовала его многие годы?
Может быть, он хотел взлететь, но у него не было крыльев. И он просто завидовал тем, кто мог оторваться от земли.
Или он просто ненавидел всё живое и сущее?
Человек этот верил, что со смертью неба придёт смерть всего. И не будет тех, кто ползает, умрут те, кто летают, не станет тех, кто ходит и тех, кто работает или покоится на диване. Никого не будет. И ничего не будет.
Эта мысль всякий раз вызывала на его лице широкую улыбку, оголяющую черные остатки зубов. Он рассмеялся, и смех этот заставил подняться и вернуться домой.
Через год человек умрёт, а небо продолжит загораться каждое утро и вечер. Оно будет загораться для каждого отдельно, для каждого по-разному, для каждого неся свой смысл.