Театр Теней своих, что встали уж на коду,
Аншлагами измучен... но Антракт
По-прежнему в Буфете с бутербродом,
Чтоб накатить успеть до Третьего звонка...
А рядышком - Партер оголодавший
Дожёвывает в булке колбасу:
Премьера, не премьера - суть не важна:
Лишь было б чем наполнить свой досуг...
А в чреве оркестровой Ямы тёмной
Под вихри гамм - то вверх они, то вниз -
Грустит Маэстро со своей Валторной,
Или Валторна с ним - какой уж в этом смысл?
И взята фа-диез седьмой октавы,
И сольной темы партия свежа...
Но правы те, кто ведают не правой,
А левой, хоть с рожденья - не левша...
И тут же, как улитка в своей Будке,
Зарывшись в партитуру с головой,
На грани помешательства рассудка,
Грустит Суфлёр, ставая не собой:
Он наизусть - Шекспира и Петрарку,
Он на премьере - в сотенный "на бис"...
А может в его келье слишком жарко -
Под плинтусом и в шорохе кулис?..
Лишь Вешалка, пропахши нафталином,
С угодливой улыбкой дурака,
В значимости своей неразделима
Искусством вечного и блеском номерка:
"Кто брал бинокль - без очереди, черти!
И рубль на чай!.."- да где ж былая спесь?..
Здесь начинался Театр - хоть верьте, хоть не верьте,
Чтоб чуть закончившись, опять начаться здесь...
Так и моё Похмелье выпитых бокалов
Саднит, меж полушарьями боля,
Пока привычкой жить (живём пока мы)
Не станет содержимое нуля...
А между тем, уж новые Спектакли
Сказали старым выучено "кыш"...
И Дождь роняет слёзы, словно капли
На клочья, в клочья сорванных Афиш...
7.06.2018г.
Ж.Ю.