- Варя, завтра у меня, в шесть! Не забыла?
Я киваю головой: как же, помню, помню. Зинка приглашает на день рождения. Я приду обязательно. Он появится в моей жизни завтра, но я пока не знаю об этом. Только какое-то предчувствие в груди: и страх, и волнение - да разве возможно описать словами то, что чувствуешь?
Наступает завтра, а с ним ожидание перемен…
Полумрак в гостиной, плохо различимые фигуры. Лёгкий запах ментоловых сигарет, чей-то раздражающий шёпот, и на фоне всего этого… Прохладная рука стискивает мне пальцы, и мягкий приятный голос проникает в сознание:
- Меня зовут Вадим. А вас?
Я отвечаю. Всё как во сне: непонятно и оттого немного странно.
Мы движемся в медленном вальсе по кругу. Кажется, что уже никто не танцует, кроме нас.
Одна картина сменяет другую. Я помню только его. Всё остальное не имеет значения. Наступило завтра, и Он вошёл в мою жизнь, как входят в дверь собственной квартиры, уверенно и бесцеремонно.
Только Зинке я рассказываю о наших отношениях: она моя лучшая подруга.
- А ты знаешь, что он женат? - с волнением в голосе спрашивает Зинаида.
– Эй, ты хоть понимаешь, что делаешь?
Она всегда заикается, когда волнуется, но сейчас выпаливает на одном дыхании.
Мне важен только он. Зина крутит пальцем у виска:
- Ты понимаешь, что он скоро станет отцом?
- Каково будет его жене узнать о тебе?
Я не понимаю. Хватаю брошенное на стуле пальто - и к двери. Неужели никто в этом мире не видит, что я люблю его. Люблю и точка. И сейчас я живу по закону любви. Здесь каждый за себя: я не отдам его никому и ни к кому не испытываю жалости…
Часы на кухне бьют полночь. Телефон жалобно пикает, извещая о новом сообщении. Это уже 15-я sms-ка за день.
«Люблю, люблю, люблю»,- строчу я ответ и замираю в ожидании.
Молчание так тягостно. Минуты тяжёлыми каплями падают в бездну.
«Завтра я приеду».
Опять это завтра, всёпоглощающее завтра. Как глоток надежды. Но я люблю и для меня завтра - столетия и века. Бесконечность ожидания.
Каждое утро - вздох облегчения. Я считаю часы и минуты до нашей встречи. Другой жизни просто не существует.
- Некрасова, к доске,- голос преподавателя возвращает в реальность, но не даёт ощущения земли.
Я застряла где-то там, под облаками… Мне так трудно возвращаться к ежеминутным проблемам.
Вывожу на доске даты, пытаясь разыскать в моей затуманенной голове связь этих дат с какими-то событиями.
Я не хочу возвращаться в прошлое. Вчера его ещё не было со мной. Кажется, что всё ещё только начинается. Я живу предвкушением будущего.
Историк сокрушённо качает головой:
- Вы меня разочаровали. Может быть, вы больны?
Может быть. Любовь - это, наверное, болезнь. Вялотекущая или с температурными скачками, со своими осложнениями и кризами. А выздоровление - это потеря любви и смысла всего сущего.
После лекций вылетаю из института со скоростью ветра. Совсем немного - и он будет рядом.
Олег подходит откуда-то сбоку, выдёргивает буквально из-под ног какой-то кустик и торжественно вручает его мне:
- Спасибо.
- Куда пойдём?
- С тобой - никуда.
Он обиженно хмурится и шмыгает носом, как провинившийся мальчишка.
- Понимаешь, Варя, это совсем не тот человек, который тебе нужен.
Я громко смеюсь. Это они все от зависти. Ещё бы! Олег бегает за мной с первого курса, но безрезультатно.
Звонок мобильника:
- Да, алло, - Кричу я в трубку…
- Я не приеду сегодня.
- Значит, мы встретимся завтра?
- Никогда.
- Что? Я плохо тебя слышу!
- Никогда.
В ухе противно пищат отбойные гудки. Я прислоняюсь к стене, чтобы не упасть. Всё плывёт, какие-то мутные круги перед глазами.
- Варька, ты что?- испуганно бормочет Олег. Все последние месяцы проносятся как один миг. Его улыбка, его глаза, руки - всё такое конкретное, живое, но…теперь этого не будет со мной. Никогда! Я рвусь из рук Олега. Непонятно откуда взявшаяся Зинаида судорожно собирает какие-то вещи, вывалившиеся из моей сумочки. Господи, как же! Неужели это конец? Я не могу без него, не могу! Во всём был смысл, а теперь всё потеряло для меня значение.
Зина чувствует, или я уже говорю вслух?
- Попробуй только! Дурочка, это ещё не конец, так нельзя!
Я рыдаю на плече подруги. Нет сил, нет смысла, ничего нет. А что дальше?
Пустота? Какой-то провал в мыслях. Словно стремительно несусь куда-то, и нет сил остановиться…
… Мягкая ручонка сына тонет в моей руке. Это ни с чем не сравнимо, ощущение покоя в душе. «Мама» - лепечет он, и меня захлёстывает волна восторга, и счастье как будто льётся рекой. Сын делится со мной детсадовскими новостями, захлёбываясь от радости. Алёшка пока ещё не умеет писать, но когда-нибудь мы напишем вместе письмо Вадиму и расскажем ему обо всём… Когда-нибудь… Если только захотим…