В доме напротив жила старушка, она всегда была одна: одна сидела на лавочке, одна ходила на рынок, одна…Никто, никогда не видел её в компании с кем-либо: пусть это были бы соседи, родственники или знакомые. У нее никого не было. Совсем никого.
И вот, ни с того ни с сего, она приняла меня за свою внучку (мне было тогда 10-11 лет). Она выдумала это, потому что ей было одиноко, а может и потому, что от одиночества потихоньку сходила с ума. Каждый день она приходила в мой двор, садилась на лавку и ждала меня, чтобы позвать к себе в гости: пить чай с конфетами. Я боялась её, а почему и сама не знала. Она так смотрела на меня, что её взгляд я не забуду никогда. Сколько грусти было в её бесцветных, словно выгоревших на солнце глазах, сколько было в них тоски, но самое страшное то, что в них была яма: чёрная, зияющая, бездонная яма. И мне представлялось, что именно в ней, в этой яме исчезли все её радости, воспоминания, и даже счастье сгинуло там без возврата…
Я ни разу не сходила к ней в гости, ни разу не выслушала эту, казалось бы умалишенную, бабульку. Я уходила, если видела её где-то поблизости. Я не знала,как вести себя рядом с ней, да и сама я была ещё маленькой девочкой, девочкой, которая просто не понимала, как такое может быть, и почему.
Но иногда, по прошествии уже многих лет, когда мне становится грустно, когда печаль закрадывается мне в сердце, я закрываю глаза и слышу, как она зовёт меня: тихо, жалобно и одиноко. И я бы хотела всё это забыть, но не могу.
Есть вещи, о которых мы должны помнить, вещи, которые показывают нам то, что нельзя передать словами - это тёмные уголки нашей яркой жизни и их нужно видеть.