Елена была самым скверным и мерзким человеком, не обладающим никакими интересными особенностями, присущими нормальному человеку, не исключено, ведь она была ненормальной, и обладала вполне хорошей задницей и пышной грудью. А также длинными,красивыми волосами, которые бросались каждому мужчине в глаза, сводили его с ума. Он трепетно рассматривал её, несся за ней, словно бы его подталкивал ветер, а она всё шла и шевелила своей задницей. Она знала: все те кто преследуют её, хотят изнасиловать её, ведь как такая сексуальная девушка вообще свободно ходить по улицам? ладно... Елена не была талантливой писательницей, но это не оставляло её, ведь она любила это дело,и кто бы что ей не сказал, она все равно писала,по десять или двадцать страниц за ночь, а бывало и больше, никто не знал, как ей удается это. Даже она сама удивлялась. Елена очень много выпивала. Она любила крепкий алкоголь, главным образом виски, которое пила с большой радостью,рвением и удовольствием. Вот она, сидит себе, берётся за ноутбук, включает его и пишет себе. О мужчине,которому двадцать лет, который влюбляется в неё. Останавливается, делает глоток. Её передергивает,ведь она пьет виски с горла, ни с чем его не мешает... Первое предложение звучит мрачно. От него отдает неудавшейся жизнью, непокорностью... <<Я люблю тебя, Лена, говорит мужчина бархатным голосом. Но меня косит от чувств... не знаю, любишь ли ты меня? Я не знаю! Ты говоришь "да" а я не знаю, правда ли. Возможно, ты играешь со мной.>> Она прикрывает ноутбук, оставляет его так лежать. Выключает свет в комнате. Только отсвет от ноутбука не создает в комнате полный мрак.
Елена ложится на кровать в белой рубашке. отстегивает верхнюю пуговку и призадумавшись рассматривает потолок.
-- зачем я живу? -- зачем я пишу? -- для чего мне вообще эта работа, эти деньги, чувства, любовь, мужчины... и женщины..
Она просыпается. не заметила как заснула.. не важно, она поднимается, берется за виски. схватив его в свои нежные руки, она бросает его в стенку. виски разбивается вдребезги, в осколки, как и её жизнь, как жизнь абсолютно любого человека. Она поднимает крышку ноутбука и пишет следующие строки <<Вы ведь хотите этого? хотите, чтобы я вам писала о хорошем, лестном, прекрасном. О боге. О том, как его любовь приливает к вашим вискам, и вы пьянеете. как все мы любим и должны быть любимы, но никто не любит нас, а мы любим, любим человека без слов, без поступков, просто любим...а кто бы полюбил нас?>> дописав, она выключает компьютер, раздевается, лезет в постель и засыпает.
-- вот бы наступила смерть, и я осталась в своем сне..