Тогда под Курском гуляли мы гурьбой,
В посёлке детства, затерянном в лесах.
Поля манили цветочной красотой,
Звенела радость в наших голосах.
От тех коров, паслись, что на лугу,
С боками круглыми, надутыми, как шар,
Мы ждали молоко, и радугу-дугу
После дождя, за ней неслись, как на пожар.
Увидеть всё хотелось поскорей,
Понять: устроен как заброшенный комбайн,
И почему не бороздит уже полей?
Мы каждым летом обретали малый Рай.
Зелёных листьев цвет, бездонность неба –
Ложилось всё в мозаику одну*.
Туда вплеталась бабушкина вера,
Глазастые коровы на лугу,
Там белый домик с лежаком на печке,
Гуляющие куры в цвет побелки стен,
Прозрачный синий мелкой, быстрой речки,
Дороги пыль, как призрак перемен.
*Ещё пшеничные поля и земляничные поляны, старые липы и много, много бабочек.)