Представь, что мир - это тарелка супа. Любого, скажем с лапшой. Сначала суп слишком горячий, ты даже не знаешь, как его есть. Постепенно суп остывает, ты входишь во вкус и наслаждаешься. Если ты будешь есть его слишком быстро - он скоро закончится. Если будешь оставлять на потом - прокиснет. И по большому счету в супе нет ничего примечательного. Нет ничего такого, что стоило бы разгадывать. Суп, как суп. Все дело в том, сколько удовольствия ты получаешь от его вкуса. А вкус - это вся та любовь, с которой его готовили для тебя. И если ты способен почувствовать это, скорее всего ты — счастливый человек.
И вот скажем суп - это мир. Жизнь - это тарелка для супа. Ложка - это ум. Где тогда во всем этом любовь? Я улыбаюсь теперь. Потому что она во всем. И в том, чтобы разделить свою порцию с кем-то ещё. И другого ничего в слове «любовь» нет. Меня не трогает совершенно внимание, такой сексуальный позывной. Мужчины разбрасывают его без разбора, точно метят территорию. Меня не трогает, я даже не знаю, что с этим делать. А ритуал ухаживания для меня просто кошмар! И ведь никто не хочет делиться. Никому даже не интересно, что у меня в тарелке. Я перестала обращать на все это внимание. Я не верю словам, я их даже не слушаю. Я тихонько ем свой суп и ощущаю вкус. И ещё думаю: Боже, позволь мне просто писать! Помоги мне избежать всех игр и быть тем, кто я есть.
15.06.18